03.
(19.10.2008, 10:36)
Утро начинается с загрузки новых условий старой игры. Если ты не смотришь телевизор, то слушаешь радио. Если ты кроме экрана компа, не признаешь других экранов, то тебя грузят новостями через Интернет… И даже если каким-то хитрым способом ты сумеешь избежать всех этих ловушек, последние новости тебе сообщат озабоченные мировыми проблемами коллеги по работе, знакомые при встрече или какие-нибудь другие доброхоты. Эдакие агенты Смиты. И как только ты услышал, то, что тебе говорят – ты попался… Время и место обозначены. Ловушка захлопнулась. Ты в игре. Доброе утро мистер Андерсен… Как спалось?

04.
(11.03.2008, 18:30 / 7.11.2008, 23:10)
«Чтобы писать нужен блокнот. Это логично», - думаю я и отправляюсь на его поиски…
Чистый блокнот вызывает странные эмоции и желания. Когда ты долго и тщательно выбираешь его в магазине – думаешь о том, как много ты можешь в нем написать… какими интересными историями ты наполнишь его страницы… сколько приятных воспоминаний будут внесены в него…
Но вот акт покупки совершен. Новый чистенький и красивенький, пахнущий типографией и магазинной пылью блокнотик лежит перед тобой на столе. В руке перо, которым ты собираешься написать первые значки на белых линованных листах. Рука дрожит в нетерпении, занесенная над пространством, выбранным тобой для эпистолярного творчества, … и вдруг … ОБЛОМ! Все более-менее стоящие мысли в панике покидают твою голову и разбегаются как тараканы по темным углам подсознания. Своими блестящими хитрыми глазками они выглядывают из своего убежища и тут же скрываются обратно, когда громоздкое, откормленное нездоровой пищей внешней информации сознание на когтистых лапах пытается отловить одну-другую мыслишку, чтобы заключить её в мышеловку разлинованного листа в блокноте…
Некоторое время спустя в уставшей от бесполезных поисков хороших мыслей голове рождается заманчивое решение: зачем заниматься охотой на дичь неизвестного происхождения и качества. Давайте разводить свою! Чистую, ухоженную и приглаженную, вылизанную под общепринятые стандарты!...
Выращенная в инкубаторе мысль красива, мила, но совершенно лишена жизни…
Ручка убирается в пенал…
Блокнот в стол…
Выключается настольная лампа…
Мысли-тараканы радостно возвращаются на свое насиженное место…