Ну не могу не приобщиться к теме дня, но по-своему.
Футбол интересная штука, я как старик Хоттабыч не понимаю, зачем отнимать друг у друга мячик, когда можно уйти с поля за своим собственным. Тем не менее, абсолютно серьезно думаю, что победа наших это явное вмшательство темных сил, пожелавших насолить Англии, такая репетиция Хэллоуина.

Настроение препаршивенькое. Завтра провожаем Федора на его долгожданное повышение, от чего только усиливается желание послать к чертям эту работу, швырануть монитором в окно и уволиться по состоянию психического здоровья.
Нет-нет, не подумайте, мы все рады за Ф., но мы-то как теперь? как?...*щенячий взгляд прилагается*

Очень хочется повидать тех кто близко,Габри, Шона, Пушка, Лу и Яму, и тех, кто далеко и....очень далеко, но об этом потом.

Сегодня опять на учебу, хоть один луч света в темном царстве. Там мне нравится все, вплоть до немыслимого для меня перерыва в курении на два часа.


dedans - даже сахара нет


dehors - райдерзонзесторм

руки-ножницы

Больше всего меня развлекают люди, которые не увидят своей неправоты или собственного хамства, даже если последние в голом виде и взявшись за руки станцуют какан прямо перед их носом, тряся гениталиями и распевая "во поле береза". Мне вообще иногда кажется, что такие экземпляры поклоняются двум богам - Великий Раздуватель Ноздрей и Все Люди Как Люди Один Я Дартаньян.
Пошла блевать на собственное отражение. Поклон и троекратное простирание ниц.
Сори, если грубо. Поднакипело и вобщем-то ни фига не смешно.

Или идеи макияжа на Хэлоуин)

Читать далее...

Добиралась вчера с учебы в Кружку, что рядом с памятником Крупской.
В переходе, у самого выхода небывалая картина.
Человек 20-30 панков, готов, эмов и прочей неформальщины. Готы томно курят сигареты, поблескивая серебрянными когтями, панки трясут ирокезами, эмы забились в угол с грустными глазами...А посреди этой красочной толпы сидит трушный скинхэд с тоннелями в ушах и свастикой на лысине и истошно, с надрывом поет под гитару "Фиолетовая пудра, в ней ты и я!" Почесала репу "так вот ты какое, искусство андеграунда..."
В Кружке меня отругали "надо было видео снимать, а то не поверит никто".
Подумала - и правда, никто ведь не поверит...

...ну приятному запаху уж точно, ибо нет у меня такого количества палочек, чтобы перебить такую вонь...
Маленькая вселенная под названием комната №12 в опасности. Всеми любимый дядя Федор дорабатывает последнюю неделю и сваливает на повышение в Тверской филиал.
Дэн уходит в отпуск на две недели. На это время к нам в комнату обещался засесть наш начальник Майкл. Все мы молимся на то, что это была его очередная неудачная шутка.
А для тех моих друзей, кто много о нем наслышан, наконец выложу фотку, чтобы все поняли, что, когда я говорю, что мой начальник чудовище, это не метафора, а злая правда жизни.
бояться

Два таких почти абстрактных и невеселых рассуждения.
Почему-то в отношении каждого конкретного человека, выбирая между сексом и доверием у меня никогда не получилось выбрать первое.
Будь неладен день, когда я первый раз тебя увидела.
Да-да, магия не может питаться ненавистью, только любовью, только почему-то магия всегда помогала мне в ненависти, в любви - никогда.
Будь неладен день, когда ты в первый раз до меня дотронулся.

Санкт-Петербуржская сказка потихоньку начинает выветриваться из моей лохматой башки. Помню, да, что "Васильевский остров прекрасен как жаба в манжетах"(в того, кто скажет,что это цитата из Сплина и написал это Саша Васильев кину тапком не раздумывая), помню чтения Бродского в кабаке и холод воды Финского залива на своих ладонях. Вся метафизика тамошнего бытия спустя (всего!) три недели свелась к тому, что на мобиле стоит заставка - стальное небо над такой же стальной Невой. Чувствую себя предателем. Если бы Санкт-Петербург был мужчиной и отвечал мне взаимностью в те два дня, то я по меньшей мере Наташа Ростова, а он Андрей Болконский и должен был бы лежать под небом Аустерлица, не находя в себе силы жить.

Срочно разыскивается всевозможная забавная канцелярия.
Блоки на пружинках с готишными мотивами, пеналы, ручки-карандаши и прочая хрень.
С 16-го числа снова начинаю учиться, а атрибутики никакой)
В голове пепел и сквозняк...ну кто сомневался в том, что летом я не буду ничего повторять, переводить и зазубривать. Придется переживать два часа позора во вторник, если только не найдутся единомышленники по ничегонеделанью.

Осень все-таки очень готишное время года...Когда же я перестану пугаться этих вездесущих черных мешков с непонятно чем, гордо возвышающихся среди палой листвы как целлюлоидные надгробья...
Вчера с Яшкой решили, что Москва город совершенно неудобный в плане дешевых кабаков, где можно собраться огромной тусой, сдвинуть столы и поболтать за бочонком пива. В Питере есть, а у нас либо привокзальная пельменная (или Кружка, вонючая, шумная, с немытой посудой и огромной претензией на столичный спорт-бар) либо что-то уже более-менее пафосное, приятное, типа "Хмель и Солод", куда сходить с моей зарплатой можно, а вот студентов или других финансово неподкованных уже не позовешь, дабы в неловкое положение не поставить. До конца работы остался час, и я пустилась в и-нет поиски баров и кабаков, ибо после осады в воскресенье надо где-то спраздновать или наоборот.
Нашла много забавного...Есть в Москве бар, где кружка пива стоит 120000 рублей,честно-честно, с нулями не ошиблась.
Очень повеселил своим меню Дурдинъ, где черным по белому "коктейль "Инженеръ", рекомендован для субтильных особ" Его-то и протестируем в выходные))
А пока всего только четверг, но ничего уже не хочется и я плохо понимаю, что я делаю на работе и кому все это надо

Уже который день как мантру повторяю про себя одну и ту же фразу "магия не может подпитываться ненавистью, только любовью". Пытаюсь питать чем есть)
"Много ль ты просил у Бога или так, чего-нибудь..." Я прошу спокойствия удава и широко открытые глаза.
Почитывая Нила Геймана понимаю, что иногда единственное чего бы мне хотелось это быть уже совсем немолодой, иметь грядки с мятой и тмином и популяцию кошек не менее трех.

Ну вот и спраздновалось оно, мной люто ненавидимое)
Моё логовище обогатилось цветами, винтажными серьгами, кружкой-термосом, похожей на праховую урну и ведьмищей в очках.
Играли в пантомимы, я показывала тмин, а брат спермотоксикоз.
Ах да, у меня еще теперь есть свой собственный писец. В прямом смысле слова.
Хвост на карабине от того самого животного.
Жалко животное, но хвост нравится, хреновый из меня гринписовец)
Маленькое дипрессивное наблюдение- вокруг меня остается все меньше людей, в чьи слова я могла бы безоговорочно верить.

Я 70! Мое здоровье!
Дурку мне на дом. 5 утра)

Вчера не смотря на дикую погодку добралась до книжного, ибо зарплатку дали.
Книжный рядом у меня с работой крошечный, душный и, выбором не блещет, но я лично люблю его за то, что столько ляпов и недоразумений, сколько в нем, я не видела даже в Билингве.
Вчера копилка бредятины пополнилась следующими шедеврами:
Майринк тусуется на полке с фэнтази, подпираемый Даниилом Андреевым (видимо одному надоело соседство с Лафкрафтом, а другой захотел познакомиться с Желязны)
Напротив чахлой полки с поэзие стоял полупанк-полубомж, в наушниках у него рубал хэви-металл. Он читал сборник куртуазных маньеристов, прихлебывал "Жигулевское" и раскачивался в такт внутренней рефлексии.
Рядом со мной блондинко на шпильках визгливо отчитывала своего молодого человека (похожего на Трента из "Дарьи",) "Как!!! Ты не читал "Заводной апельсин"???? Это позор - не читать Чака Поланника". После этого долого тыкала его в серию Альтернатива. Берджесс краснел от смущения в двух шагах от них.

Наконец нашла приличный сборник Юкио Мисимы и и соблазнилась на Нила Геймана "Дым и Зеркала".

Наша курилка находится на лестничной площадке за кодовой дверью. Внизу-сервис.
В сервисе работают горячие кавказские парни, которые постоянно открывают дверь внизу обеспечивая завывания ветра и задувание на лестницу осенней листвы.
Холодно-бррр. Поэтому наша курящая троица из сумасшедшей комнаты №12 ходит дымить в плащах. Черных. С поднятыми воротниками. С сигаретами в зубах и недобрым видом. Видя, как это сотонинское войско движется по коридору в ногу, клиенты забывают за чем пришли. Ощущение абсурда происходящего лечит любые депресняки, ИМХО.
А тут я заправляю кальян молоком и чувствую себя на седьмом небе, потому что еще не знаю, что бывает еще лучше

снова вроде депресняк)
Вспомнился концерт в одном затрапезном клубе названия которого, а уж тем более местоположния я уже не вспомню никогда. Там нельзя было пить, курить, принимать наркотики, можно было только сидеть на полу и слушать молодых и одинаковых Куртов Кобейнов и александров Башлачовых.
Зрелище было жалкое, за исключением одного паринишки, тоже, вобщем-то, Курта Кобейна, но с потрясающим голосом и стихами, в которых явно что-то просвечивало. Стихов не помню, помню только фразу из песни, которая сегодня для меня звучит особенно щемяще "Скажи мне, зачем я пришел в этот город?"
И сразу еще один вопрос - если пришла, то зачем после этого вернулась?
Если каждый людь и нелюдь в итоге занимает свое место, то неужели это место моё?