Кострома.
Родина моя.
Моя историческая Родина.
Сижу в одной милой кафешке, курю кальян...
Причина моего появления здесь банальна - восстановить мою сущность, уничтоженную моим псом...
Но не факт моего пребывания здесь заставил меня писать эти строки.
Дело даже не в моей любви к этому маленькому древнму городу.
Грустно.
Безумно грустно, до слез.
И хотя я мужчина и мне непристало плакать и распускать нюни, но...
Я иду по его маленьким не центральным улочкам и закусываю губу.
Что-то умирает.
Серые деревянные подворотни, которые хранят мое детство, юность смотрят на меня потускневшим взглядом грязных окон. Голые деревья, островки подыхающего от копоти и грязи снега и сваленного второпях мусора гнетут.
Не было такого здесь раньше
НЕ БЫЛО!
Чистый опрятный городок из моих воспоминаний превращается в унылую помойку безразличия.
Лишь центр города и центральные же улочки, обвешеные в яркую и не очень рекламу ресторанов, ресторанчиков, баров и игровых залов высасывают остатки былой, естественной красоты.
Почему так?
Почему так все?
Я же так тебя люблю, Кострома.
И остается только закусывать губу при виде умирающей красоты.
Красоты старой, все еще силящейся вырваться из безразличия горожан.
Я скрещу за тебя пальцы, милый город.
Я все еще люблю тебя.
Ты моя же моя родина.
Первая и искренняя любовь.
Эх...
Кострома, мон амур...