Этот дневник пустует вот уже который месяц, а все потому, что мне никто не пишет, и я никому не пишу.
Нет, ничего со мной не случилось, все также цветасто и ярко, как и раньше. Я этому радуюсь. Радуюсь краскам и жизни, радуюсь чувствам... Это здорово.
И мне становится очень грустно, когда я вижу, что этот дневник пустует. Он смотрит на меня всякий раз, когда я сюда захожу, смотрит своими потрепанными (всего лишь эффект от фона) страницами и словно просит, чтобы я написала. Тихо так, шелестящим своим шепотом. Ему ничего больше не надо, только буквы на своем виртуальном теле.
Наверное, поэтому я пишу. Потому что в мое постоянное майское "Лучше всех" прокралась мерцающей тенью грусть и теперь окутывает меня своей туманной вуалью. Грусть, грусть. Тоска. Но только немножечко. И ностальгия, как терпкое, пьянящее вино. Тоже немножко, всего лишь капельку, ну, может чуть-чуть побольше. Я слишком маленькая мне нельзя больше. Грусть - это, пожалуй, все тот же алкоголь. Его употребляют, в основном, взрослые: кто-то постоянно и с каждым разом все больше и больше, а другой только временами и для того, чтобы стало легче. Легче и проще. После "грустного" опьянения, как и после алкогольного, дышится проще.
Так что я не буду больше грустить, а постараюсь снова раскрасить этот дневник живыми красками.
Я вернулась. Такое банальное, но все равно замечательное предложение.