Тебе плохо. И ты ищешь.

А потом находишь.

И тебе хорошо. А через секунду тебе еще хуже. Ты уже почти умираешь.

Вывод?

Не ищи.

А я вот почему-то не умею "не искать".

А за окном осень, до боли похожая на мою весну и жизнь, бьющая через край причудливо перекликается с настроением упадка.

Не хочется слушать ДДТ.

Хочется шарф - и ты в своем Париже.

Маленьком и уютном, длиной в одну улицу.

А в наушниках - лирика не-нашего города, не-нашей страны.

Знаете, в России ведь никогда не было лирики.

В России был Блок и розовые слюни.

А теперь в ней есть я и еще несколько сотен таких же.

И кажется, мы последнее, что есть.

Или единственное.

И я строю, строю свои города, свои замки, в тесных проулках.

И я жадно цепляюсь за то, что дает мне сознание.

Просто на улице осень, похожая на меня, и очень хочется нетривиальной рыжей лирики.