У каждого из нас в жизни есть темный уголок, где хранится та боль, которую мы испытали. Где храниться все, что по сей день превращает улыбку в слезы, счастье в боль, а удачу в разочарование.
История может быть одна, а может две, а может десяток.
Никому не легче, никому не хуже. Это просто история каждого из нас. Для кого-то это несчастная любовь, для кого-то деспотичный родственник, а для кого-то упущенное мгновение...

Мой знакомый когда-то мне рассказывал как мучительно любить безответно. Он действительно мучился от такой боли, от отчаяния, от одиночества. Одиночества быть непонятым... Я не смогла его понять, и не пойму никогда. Я не боюсь ситуаций, когда меня не понимают. И не причиняет мне такую боль уход любимого человека, потому что раз так получилось - так ему и быть. Не бывает в нашей жизни второго дубля. Это моя боль. То что я не успела или упустила, то что уже никогда не сможет сбыться.

Самая страшная боль - потеря. Человека теряешь, возможность, время... Мы корим себя за это. Сильно страдаем при этом. Мазохизм, укорененный когда-то религией нашим далеким предкам. Религией, которая делает обязанным, а не свободным, анархистом, а не человеком.

Кто мы? и зачем нам жизнь, ограниченная рамками века, а то и меньше? Для того, чтобы страдать или для того, чтобы радоваться? Это, в частности выбор каждого из нас. Стоит ли давить на старые больные раны или же нужно, оглядываясь на прошлое, строить будущее?

Мы не можем выбрать прошлое, но только мы определяем будущее. "Тот, кто не забудет своей первой любви не узнает и последней." Возможно смысл счастливой жизни не в постоянных успехах, а в забвении неудач?

Кто из нас не стороил свои надежды, что "все будет как прежде"? Не будет, никогда не будет. И никогда и не было. Любая жизнь - это динамика, это изменения, это река, в которую, согласно пословице, дважды не войти. Ничто не может повториться, ничто не может быть правильно, иначе жизнь была бы пачкой пресных сухарей.

Мы - то, что мы выбираем. Каждую секунду и каждый вздох. Сны, кошмары, надежды, страхи - все это создает нашу личность. Каждый - по-своему другой. И никогда он не сможет быть понят.
Именно поэтому мы так интересны друг другу, и хоть иногда похожи, в то же время такие разные.

"Люди не смогли бы жить, если бы боги не дали им дара забвения."

Вместо послесловия и просто для себя. Я не могу забыть, что раньше жили такие прекрасные люди как дядя Андрей, Саша (которую я, увы, так и не успела узнать), Женя, Ирина (в честь которой меня и назвали)...
А ещё когда-то был Руслан. С которым я и знакома не была, но просто знала, что этот человек моя родня. ( Не важно по крови или по духу)... Я не смогу забыть их имен, потому что они были. И за это им спасибо.
Я постараюсь забыть, что я не успела, не сделала, не смогла.