Ты хмуришься вечно, а я так беспечна,
Не быть нам вдвоем.
Мы разные песни поём - ты о вечном,
А я о земном.(с)

 

Тебя у меня украл лабиринт этого весеннего города.  Мы оба потерялись в этих залитых солнцем улицах.

Я- снова встречаю рассветы и сохраняю немоту своей рукотворной маски. 

Ты - боишься меня и убегаешь целовать чужие пальцы.

Иногда я забираюсь на затянутый паутиной чердак. Здесь всегда правит балом мягкий полумрак и робкие солнечные лучи, которые с трудом пробиваются через посеревший от времени и дождей витраж, выхватывают танцующие снежинки пыли. Чего только здесь нет! Вот сложены в кованый медью сундук маски – тут можно найти и боль, и едкость, а вот сверкает алыми подтеками маска угасшей любви. Я буду долго сидеть и разбирать их, смахивать пыль с каждой и поражаться тому, сколько пути пройдено. Мечтать о том, что будет дальше. Пухлые тома с иссохшими страницами. На их страницах умирало мое сердце, исторгая из себя брызги чувств. Вот они, застыли двухмерным салютом на страницах. Фотокарточки, хранящие запах ушедших. Теплый свитер и накидка аногрской шерсти.

А потом я сяду на маленький резной стульчик и буду отражаться в зеркале. Зеркало, зеркало, покажи мне…

Я не рассказывала тебе, но я не люблю картины и статистику. И, кстати, статистику я не люблю куда больше чем картины. Картинами хотя бы не пытаются удушить слабые призраки собственных мыслей.

И ты... всего-лишь статистика.