Нашла в одном из старых блокнотов очередной стих. Датировать "произведение" сложно, но почерк уже "взрослый" - значит лет 14 мне было.. Н-да, я нормальные стихи не писала уже почти 10 лет... Сейчас если что и пытаюсь сочинить, то выходит такая монотонная "кричалка": "Ту-ту-ту-туту-туту/Ту-ту-ту-туту-туту")) или что-то наподобие, а раньше ритм какой-то интересный и постоянно меняющийся был. Надо мне, короч, стихи опять читать.. Кстате, особой глубокой смысловой нагрузки мои стишки не несут - так, рифмовала нравящиеся мне слова; исключения составляли стихи про некую "Землю Обетованную", которые я почти все растеряла.

Короче, вот стих:

 

 

 

Настроение сейчас - Я кажися заболела

Было это в тяжёлые школьные годы, на уроке лит-ры проходили Есенина и надом задали написать трагический стих о животном. Я решила соригинальничать и вот что вышло:
Зачем убили муху?

Зачем убили муху?
Зачем, скажите мне!
Кому она мешала
В дождливом октябре?

Она была последней
Из выживших подруг –
Одна прилипла к ленте,
Другую съел паук.

Из трёх подруг крылатых,
Что сидя на стекле
Природой любовались
В не вытертом окне.

Она летала ловко
Тогда под потолком,
А осень за окошком
Пугала их дождём.

Но нет подружек милых,
Что делать ей теперь?
Она бы улетела,
Когда откроют дверь.

И чтобы дверь открылась
С тоской она ждала,
Но кто-то хлопнул тапком
И муха умерла.

Собственно, на этом стихи мои кончились. Это всё я сочиняла в основном в школе, а сейчас что-то если и выходит, то крайне редко.
Так что будете читать мою стрёмную прозу.

Тут у нас всё полегче и попозитивней.

Письмо подруге.

Распахнулись небеса,
Словно яхты паруса.

Застывает воздух
За моим окном,
Он водой холодной,
Ласковым дождём
Поливает светом
Наступивший день;
На стене холодной,
Чуть ещё дрожа,
Умирает тень.
Счастье без конца!
Отступает лень…

Я берусь за ручку
И пишу ответ
(Что же написать-то?)
За окном недвижным
Расстелился свет.

Ах, эта погода –
Грусть и благодать!
Как тебе приятно
Письма отправлять.

Лучшая подруга,
Напиши в письме,
Как у вас погодка
В этом январе.

Разделяет нас
Железная дорога,
От твоего порога
До моего порога –
Тыща километров –
Счастье и тревога.

Эт ещё не всё, просто у криворукой меня дурацкие спец-коды не работают, так что остальное в комменты вставлю.

Так и не удалось мне поспать... Зато вот стишки ещё откопала.
Мне 14 лет, меня вместо моей любимой деревни под Нижним Новгородом пришлось ехать на дурацкую дачу под Питером, где у меня нет ни друзей (одна гопнота там шастает), ни рисовальных пренадлежностей. Так родился этот стих:

Генетический Урод.

Не волнует заря лесная,
Не пугает смешной народ,
Я живу, о других не зная –
Генетический урод.

Мимо глупые разговоры
Протекают пугливой рекой,
Что мне эти пустые споры?
Я хотела б остаться такой.

Яркий бред едко-алых кружев
Распускает невидимый зной,
Мне никто ни за что не нужен!
Я хотела б остаться такой!..

Стройный хор – золотые пряжи –
Вдоль по бледному небу течёт,
Летний сон синевой наряжен –
Генетический урод.

А это вчесть небольшого инцедента с бывшей подругой (она меня бросила из-за какой-то подозрительной компашки, а потом сама на них жаловалась и грузила меня по телефону часами, объясняя мне неправильность моих жизненных позицый):

Муме.

Не будь же глупой! Без идеи
Не пробуй что-то изменить.
С чужими мыслями на шее
По жизни не пытайся плыть.
Ты отравилась сладким бредом
Не можешь выплюнуть его?
Так перестань же за обедом
Выслушивать невесть кого!
Не можешь изрыгнуть цветочек,
Что поперёк шипами встал
В твоей аорте, как комочек?
Неудивительно! Настал
Час, чтоб поднять прилипший к векам
Прозрачный жилистый кусок,
Не к той ты пристаёшь с советом
И жизненный даёшь урок.

Стихоплетством я увлекалась в 12-14 лет. Сейчас нахожу листочки со своими нетленками и угораю, особенно, вспоминая при каких обстоятельствах они были написаны.
Вот, например, написано в шестом классе на уроке математики:

Блещет лампа дневного света,
Я стою, побледнев, как смерть.
Господи, что за жизнь это?
Может лучше тогда умереть?

Вот сейчас я мучусь напрасно,
И вся жизнь – вот такая она…
Я живу, чтобы жить прекрасно,
А тут эта – и вот тебе на.

И в глазах расплылось небо,
Солнце бусинкой бисера в нём.
Тень на стенах – темнота склепа,
Блик на стёклах рыжим огнём.

Воздух чистый, прозрачный, холодный
За недвижным и мёртвым окном,
«Скутер» в плеере воет модный
Одноглазым бесхвостым котом…

Красный жар золотою струйкой,
Дырка в небе и синяя мгла.
Кто кого-то назвал чуркой,
А жара листья осени жгла…

Особенно мне про "Скутер" нравится:) самая модная группа у нас в школе была, а меня ужасно бесил:)

А вот ещё одна готическая поэма, написанная при тех же обстоятельствах, но немного попозже, я уже слегка повзрослее была (на год)), поэтому уже не так забавно:

Мрак стучится в стекло,
Мерзнет пух на лету,
За окошком снежинки-проказницы;
Всё равно умирать,
Ну а как умирать,
То уже совершенно без разницы.

Краснокрылый мой зверь,
Повелитель ракет,
Ах, мой ангел святой радиации,
Всё равно умирать,
Больше нечего быть,
Доживя до последней инфляции.

Кто стучится в стекло
Моих розовых глаз?
Гаснут свечи, тусовка окончена!
Сок рубина течет
Из разорванных ран,
Как рубаха заря расклокочена.

Чреп мой, ты разбит,
Ты лежишь на снегу
И сверкаешь пустыми глазницами.
Ах, зачем ты позволил,
Мой ангел святой
Впопыхах вдруг о землю разбиться мне?

Сок рубина течёт,
Я лежу на снегу,
Надо мною снежинки-проказницы,
Череп мой, ты разбит,
А за что умирать,
То уже совершенно без разницы.

Присутствует парочка слов собственного изобретения:)
Поищу - ещё чего-нить нарою, у меня где-то целая тетрадка со стихами была..