моя голова пробита тобой.

я не прошу тебя отпустить. и не прошу тебя показаться или дать о себе знать. "мастер и маргарита" - всего лишь роман, пусть и роман гениальный. у каждого - своя история, у каждого - своя жизнь.

но почему мне вечерами так невыносимо тяжело без тебя, без тебя нематериального, без тебя, живущего в другой плоскости? я рыдаю кусками времени, кричу ошметками независимости от зависимости тобой. я упорно не пишу сюда, потому что все написанное превратится в стенания по тебе, по тебе одному, по тебе странному, далекому непонятному и непонятому. был ли ты мастером? несомненно. был ли ты когда-то? сомневаюсь. но сомнения можно развеять лишь потоком сознания, лишь потоком своих мыслей. все просто. дай мне минут пятнадцать - и, клянусь, из своих переживаний я сотку нам целый мир за пределами реальности. сладко, как плоды смоквы. крым и лет пять назад солнечная-царская тропа. в конце ее росла огромная смоква, дававшая большие зеленые плоды, сладкие и с невероятным количеством зернышек внутри. как жаль, что тогда я не была фотографом. как жаль, что тогда я была всего пятнадцатилетней девчонкой, у которой все было хорошо.

а что произошло потом?

[11.10.2005]

годы тянутся быстро и бегут медленно.

обещаю чаще писать.

болею и сдаю экзамены. полощу горло гадкими растворами и ем антибиотики. но нужно скорее выздороветь, чтобы налегке ехать в киев. там еще один дом. а в петербурге я живу уже полтора года. не много, не мало. что за события происходят? все вокруг меняется, меняюсь и я. диаметрально противоположные убеждения колют голову пополам. и проходит сквозь меня столько фотографий, фильмов, мыслей, людей. 

солнце надо заслужить, ведь здесь его всего 65 дней за целый год. так и получается, что все население его вымаливает и 65 раз в 365 дней небо раздвигает свои серые лапы и являет его лик. но тем ценнее, друзья мои, тем ценнее. 

литература. стюарт хоум. must read. 

скажи, где ты летаешь, ведь я заранее тебя люблю. я слушаю голос бродского, кажется, он проникает в мои мысли, своими стихами-пальцами, глумится над нами по-доброму, я восхищаюсь им. послушай его на досуге, тебе понравится. почитай его на досуге, тебе понравится. 

любишь ли ты небо, как люблю его я, отвечай, отвечай, я жду. не уходи далеко, не уплывай в свои сны навсегда. тебе же приятно со мной разговаривать, пока я стучу по клавишам своими рефлексирующими руками. не главное, что тебя нет на самом деле, для меня ты так же из крови и плоти, как и все остальные. и пусть тебя сейчас не видно им, но видно мне. и настанет день, когда и они увидят тебя, мой друг. послушай, а ведь круто будет. будут фейерверки и опять тот же больной поток самосознания, который переходит в речевые потуги и кровавой массой выливается наружу.

зима сейчас такая мягкая, такая милая. не холодно, снег бережно обнимает ботинки. хотелось бы прогуляться - но рано, рано, предательски рано, ведь здесь не сильно разгуляешься, а в питер маршрутки спят еще. что ж, им тоже нужен отдых и я не могу требовать от них круглосуточной работы. чертовски разные у нас с ними расписания.

заварю себе чаю и буду чувствовать приближение середины зимы.