«Мне нравится, что вы больны не мной.
Мне нравится, что я больна не вами».
Не нравится лишь то, что это всё с другой
случится, в недописанном романе.
Меж строк и затерявшихся листовок,
где жизнь возобновляют пройденные дни,
на первой полосе, тот яркий заголовок
гласить уже не будет о любви.
Тогда он будет мало интересен
и затеряется на полках среди книг,
но строки эти встретим мы в обрывках песен,
на пять минут вздохнем и остановимся на миг.
Когда-нибудь достанем с верхней, пыльной полки
стихи Цветаевой и заново их все прочтём.
Мурашки снова пробегут по коже, как иголки
от нас вновь прячась, где-то под локтём.
И пожелтевшие страницы в том романе,
между четвертой и шестой главой,
напишут, напоследок, о моей болезни вами
и вашей затерявшейся болезни мной.