Дни протекают, словно влажный мед под ключицами.
В ржавых приёмниках разносится хрустальный блюз.
Мы надеваем пуховые варежки, что связанны спицами,
страстно веря в дальнейший миллиметровомятый союз.
Пишем синим мелом в соленых календарных хрониках
прозы корявыми почерками, красных сорванных крыш,
заучивая тоннами крылатые фразы, что в желтых томиках,
хранятся на полках у пурпурного зимнего неба, малыш.
Жадно одеваем друг друга в крылатый и сизый атлас.
В последние минуты, впиваясь в уходящие осенние дни.
Мы достаем фотокарточки дрожащих на холоде глаз,
целуем танцующий ветер, чувствуя вкус западни,
а я покупаю билеты на премьеру в последних рядах,
свежестью мятной жвачки, с опаской глядя в дома,
покрываются окна кружевной росписью, словно во льдах,
завтра уже поцелует наши запястья зима.