Зачем кто-то придумал это небо? Почему оно вечно ускользает, заставляя думать о нем?.. И снова брать в руки сигареты, пытаясь этим отсыпевшим во влажном воздухе дымом удержать его, привязать к пальцам то ли чтобы следовать за ним, то ли чтобы держать у себя... Тихо, тихо... Машины где-то... Деревья перед окном... Кто-то для меня стал всем, для кого-то всем стала я... Наверное, так решило небо. Так кто же его придумал??!.. Можно уснуть у неба на руках... Можно в него улететь... Можно с ним играть... Можно даже стать им... Но все равно ты ему не нужна. Небу не нужен никто, оно вечно, оно - вампир, но странный, его яд дарит уверенность в завтрашнем дне... Ну, или не в завтрашнем... Хочется подняться в это злое небо по балконам и проорать: "Я здесь, где стынет свет, и покой! Я снова здесь... Я слышу имя твое... Из вечности лет летит забытый голос, чтобы упасть с ночных небес холодным огнем". Почему-то небо не отпускает, сколько в него не весь, сколько его не проси. О... Кто-то понял меня... Она сейчас сидит на подоконнике... Тоже курит... Помашу ей рукой... Ответила! Странно... Показала знаками: завтра встретимся в 4, выгляни. Интересная особа. У нее в руках тетрадь. Поэт... Нда. Зачем я сейчас все это пишу? Кому вообще нужны мои мысли?..

Настроение сейчас - Странное...
В колонках играет - Битлы, "Eleanor Rugby".