Поднять бурю в бокале с обжигающе холодным виски – выпить залпом, чтобы накрыло, словно цунами, все чувства и уйти, бросив вслед дерзкое «ты не прошел тест-драйв».
Оперевшись на парапеты набережной он о чем-то долго говорил, а я не слушала. Мне всегда было проще приходить к нему посреди ночи, ложиться рядом и засыпать под щекотливое дыхание по лопаткам вниз. Но никак не слушать его.
Все его слова для меня сладкая чушь или выстрел в упор.
И самое страшное, что он говорил мне о любви. О той, которую я потеряла, по неосторожности положив в чужой багаж, совершая перелет Москва - Лондон – Москва.
Я ловила обрывки фраз, а в них заветные «вернись», «останься». Да я бы и вернулась!.. если бы мне на голову свалился метеорит, лишил памяти, а он бы запер меня навек и сказал, что в целом Мире нет никого кроме нас двоих.
Я всегда боялась, что он меня полюбит.
Пока он оставался скупым на чувства – я была свободна.
Но даже утонув в омуте романтических бедствий, мы остались циничны и холодны.
Промерзнув до костей, мы смеялись сами над собой, гадая можно ли собрать из разбитого сердца что-то новенькое. Может «Кубик Рубика»?
Да черт с ним, с этим сердцем.
Мне так хочется, чтобы он закурил, спрятал на время все свои галстуки в дальний ящик, расстегнул рубашку на 2 лишние пуговицы и вздохнул полной грудью.
Я хочу запомнить его таким – свободным, спокойным и не моим.
Я хочу, чтобы от него пахло крепкими сигаретами.