Мне определенно везет.
Мужчина Моей Мечты – гей.
Собственно, это я о Томе Форде.
Его внешность в сочетании с глубоким и столь близким мне внутренним миром – идеальные составляющие идеального мужчины. И я бы бросила всё, если бы он поменял ориентацию и улыбался мне по утрам, в тесной квартирке на берегу Темзы, забросанной эскизами его творений и моих недописанных статей.
Другой мужчина, близкий моему разбитому сердцу, умер ещё в 70-х и покоится в книжных строках, бросив меня не век раньше, чем предполагалось.
О, дорогой Ремарк.
Ну, а этот мальчик с идеальными манерами и замашками Гарри Уоттона, того самого циничного друга Дориана Грея, одной улыбкой обезоруживающий весь мой испепеляющий сарказм, потерялся в моих снах, что по Фрейду доказывают моё обыденное сумасшествие. И он уже такой родной. Любимый и не способный оценить меня пока не потерял.
Он словно оставил во мне где-то часть себя, что сладким запахом бьёт мне в голову, не давая повода разлюбить и убежать на другой континент, отзвуками стука каблуков по туманным дорожкам моей мечты.
Мой милый мальчик.
Мне определённо повезло полюбить того, о ком и не мечтала.
Того, что спасает свою циничную душонку в очередном сексе не со мной, запив привычную усталость бокалом ненавистного мной Campari.
Того, что так рьяно подпитывает мою надежду, очередным поцелуем по бархатной коже, пока я спасаюсь текстами песен, мальчиками, что питают ко мне непонятные чувства, улыбками прохожим и альфа-бета пилингом, что поднимает самооценку до небес, где нас ещё нет.

* чертовски похож. чертовски похоже на нас.