Лучшие песни спеты. Лучшие книги написаны. Нам не остается ничего другого, как разнести эту планету в клочья и начать все с начала.

Ху-ху ни ху-ху, а по хую надаю.

Мне определенно везет.
Мужчина Моей Мечты – гей.
Собственно, это я о Томе Форде.
Его внешность в сочетании с глубоким и столь близким мне внутренним миром – идеальные составляющие идеального мужчины. И я бы бросила всё, если бы он поменял ориентацию и улыбался мне по утрам, в тесной квартирке на берегу Темзы, забросанной эскизами его творений и моих недописанных статей.
Другой мужчина, близкий моему разбитому сердцу, умер ещё в 70-х и покоится в книжных строках, бросив меня не век раньше, чем предполагалось.
О, дорогой Ремарк.
Ну, а этот мальчик с идеальными манерами и замашками Гарри Уоттона, того самого циничного друга Дориана Грея, одной улыбкой обезоруживающий весь мой испепеляющий сарказм, потерялся в моих снах, что по Фрейду доказывают моё обыденное сумасшествие. И он уже такой родной. Любимый и не способный оценить меня пока не потерял.
Он словно оставил во мне где-то часть себя, что сладким запахом бьёт мне в голову, не давая повода разлюбить и убежать на другой континент, отзвуками стука каблуков по туманным дорожкам моей мечты.
Мой милый мальчик.
Мне определённо повезло полюбить того, о ком и не мечтала.
Того, что спасает свою циничную душонку в очередном сексе не со мной, запив привычную усталость бокалом ненавистного мной Campari.
Того, что так рьяно подпитывает мою надежду, очередным поцелуем по бархатной коже, пока я спасаюсь текстами песен, мальчиками, что питают ко мне непонятные чувства, улыбками прохожим и альфа-бета пилингом, что поднимает самооценку до небес, где нас ещё нет.

* чертовски похож. чертовски похоже на нас.

Мальчик, прошу, не отпускай меня никогда.
Смотри мне в глаза, и я никогда не упаду.
Смотри мне в спину, когда я в очередной раз ухожу, чтобы вернуться и улыбайся, как вчера, когда нам что-то свыше не дало разминуться на какую-то жалкую сотню секунд.
Смотри мне в глаза – там всё, что я так боюсь сказать.

Мужчины, как сумочки Birkin.
Лучших расхватывают в считанные минуты или же они находятся в лимитированном варианте, которых порой приходится ждать годами. И притом на всех не хватит.
Мужчины, как сумочки от Hermes.
Они в недостатке. Как и Любовь. Ведь она по своей сути носит штамп ограниченного выпуска и вкрадывается в сердца лишь достойных. Тех, что умеют ценить и любить вопреки, а не "за" что-то.
Любовь – это дар. Это чудо.
Это то, чего беспринципно лишено наше прогнившее поколение.
А нам бы только научиться любить!
Департаменту образования и престижным ВУЗам давно стоило бы над этим задуматься и открыть факультеты "Обучения Любви". Да и тут будет промах. На это способны лишь единицы, а остальные лишь отчаянно пытаются имитировать то, чего, по сути, у них нет. Увы.
Мне искренне жаль таких представителей человеческого рода.
Это столь ничтожно, что их "антураж чувств" не что иное, как пиар акция. Причем дешевенькая и безвкусная.
Такие "отношения", как поделка Chanel, купленная в переходе любой станции московского метрополитена, что прослужит от силы пару лет, оставив на вас штамп беспросветной гнуси.

Любовь давно стоит занести во что-то среднее между "Красной Книгой" и "Книгой рекордов Гиннеса", с пометкой - "для Поцелованных Богом".

Я в кровати с раскиданными по подушке белокурыми волнами. На прикроватной тумбочке две бутылки излюбленного Veuve Cliqot и Фенобарбитал, который позволит уснуть крепким сном. Под боком Ваня, который улыбается и время от времени оставляет за ушком сладкий поцелуй. На мне небесно-голубые трусики Agent Provocateur и его белоснежная рубашка.
И мне больше ничего не надо.
Мы не собираемся праздновать. У нас всё будет, как во СНЕ. В прямом смысле этого слова. Ведь, как встретишь Новый Год – так его и проведешь. А значит, наш грядущий год будет сказочным, ведь именно во снах происходит столько чудес, которые не всегда плавно перетекают в реальность.
У нас всё будет ровно наоборот.
У нас впереди сказочный год и я нисколечко в этом не сомневаюсь.
В свои почти 20 лет, я могу похвастаться целой коллекцией пустых мужских обещаний, приглашений на Бали... в Париж, Дубай и т.д. по списку с названным оглавлением "лапша на уши". Меня не интересует, что Ваня сказал своей жене, сообщив ей, что новогоднюю ночь проведёт не рядом и мне абсолютно всё равно на пропущенные звонки от Него. Первый хотел из-за меня развестись, а второй совсем недавно поинтересовался "могло бы у нас что-то получиться?", на что я бросила в ответ "да, если бы тебе было 28, и ты бы ездил на Porsche". Конечно же, его задело это. В его-то годки и за рулём не_porsche. Но все дело в том, что весь мой недостаток заключается в небольшом жирке на моих боках, и мне от него гораздо легче избавиться, чем ему заработать на Porsche. Увы, мой сладкий.

С Наступающим, господа!
А всем единомышленникам – Спокойной ночи и воистину сказочных снов!
До встречи в 2010-ом!

Нарежьте тонко, словно карпаччо нежность, приправьте её безысходностью, добавьте тотальную недоверчивость и украсте кокосовой стружкой оптимизма.
Вот она... вся я.
Апофеоз вселенского негодования.
А мне бы всего букет белых роз, сухие улицы, попутный ветер... и прощай прошлое.
Вот так вот просто. Вот так вот недопустимо.
Прощай, моя надежда.
Здравствуй, всемогущий ПОХУЙЗМ.

http://twitter.com/mop_mop  

присоединяйтесь!а то, что-то мне там одиноко)) 

Девочка-картинка с небесно голубым бантиком в волосах.
Та, что читает Ремарка, в одиночестве, за столиком любимого кафе под открытым небом, кутаясь в огромный шарф.
Та, что с замиранием сердца слушает шелест опавших листьев под ногами.
Та самая, с загадочной улыбкой и неизменным блеском голубых глаз.
Дурманящая, словно глоток шампанского.
Она с огоньком, что зажигает всё вокруг.
Единственная и Не Твоя.

 «Любовь моя». Он назвал меня «любовь моя». И это после полтора месяца молчания. Может не разговаривать с ним год? Авось замуж позовёт! xD
Нормальная девушка прыгала бы от счастья. А я в шоке. Сижу и нервно хихикаю.
Просто я привыкла делить его слова надвое, чтобы они хоть как-то соответствовали реальности.

В лучшем случае, это значит, что он соскучился.

       Иногда мне кажется, что мужчины - безвольные игрушки.
       Стоит лишь подмигнуть, провести языком по нижней губе, кокетливо перекинуть ножку на ножку, невзначай поправить ленту чулка, игриво улыбнуться... и вот он уже готов. В его голове рисуется множество эротических картин, как он неистово будет трахать тебя, куда ему вздумается.
       А за этот секс он готов на слишком многое.

Эрекция правит Миром;)

 Чувствуешь? Я остыла.
Это осень во мне. Теплая, ласковая, солнечная и без тебя.

      Я соткана из бесконечных капризов.
Я всё так же безнадежно не верю в сказки, не смотрю в небо и не мечтаю о принце. Я просыпаюсь в пустой квартире, включаю музыку и растворяюсь в первой же кружке утреннего кофе. Того кофе, что я не варила для тебя по утрам и не подносила моцареллу к твоим губам. Вместо этого я лезу в морозилку и проверяю на месте ли моё сердце. Хотя какой от этого прок?
Моя жизнь крутится вокруг одной оси, а мне бы оторваться от этого безумного притяжения и пуститься в странствие по Свету.
      Безудержно целуя воздух, я посылаю к тебе свои мысли через всю Москву. И ты их ловишь. Улыбаешься. Наслаждаешься. А я по-прежнему влюблена в этот запах секса и Armani, жадно вдыхая его до головокружения, до эйфории, до зависимости.
      Так и живём, допивая свою любовь до дна бокала вина. Того самого, что привезла твоя девушка в подарок.
      Это всё не грустно. Просто так бывает.

Девушки вечно всё путают.
Гордость за достойного мужчину с влюблённостью.
Влюблённость с любовью.
Любовь со страстью.
И с каждым, кто смог что-то затронуть внутри, мы сразу же готовы провести жизнь.
Почему мы всё вечно усложняем, когда всё просто?
Гордость есть гордость.
Влюблённость есть влюблённость.
Любовь есть любовь.
Страсть есть страсть.
Ни больше, ни меньше.

Я не хочу, чтобы он позвонил мне.
Я хочу, чтобы он встретился со своим лучшим другом, за стаканом Campari и сказал:
«Я скучаю по Ней»

Утопить телефон.
Разбить ноутбук.
И я свободна.

Я попрощалась.
А ты нет.
Отрицал. Улыбался и целовал.
Я била по щекам. Называла мразью.
А ты продолжал целовать...
Но...
Я заставлю тебя, сказать мне прощай.
У тебя нет выбора, дорогой.
Я не предоставила его.

Иногда стучась в закрытую дверь, легче всего, оказывается, просто снести стену. К чёртовой матери.
И иди дальше.

Не знаю как вы... ну, а я уж точно дура.
Охуенная, конечно, но всё-таки дура.

Теперь моё любимое слово – никогда.

Я больше Никогда не отправлю тебе ни единого sms.
Я больше нИкогда не позвоню тебе.
Я больше ниКогда не зайду на твою страничку vkontakte.
Я больше никОгда не пожалею о случившемся.
Я больше никоГда не заговорю о тебе.
Я больше никогДа не пророню и слезки о тебе.
Я больше никогдА не буду скучать по тебе.
Я НИКОГДА НЕ СКАЖУ ТЕБЕ, ЧТО ЛЮБЛЮ ТЕБЯ.

Никогда.

 C чистого листа.
In god we trust... all other pay cash.