Он не напишет мэйлом. Не ответит на твой звонок.
Ты в сотый раз придумала то, что он одинок.
Литрами глушишь кофе, ходишь туда-сюда.
Вас же соединяют лишь город и провода.
И ни к чему молиться в глупый-глупый экран.
То, что он не случится, ты поняла сама.
Этот жестокий трафик... Дура, тебе же лет!
Хочешь, давись стихами, только вот смысла нет.
Где твой огромный опыт? Пропит на брудершафт?
Вновь затерялась в сетке, кутаясь в теплый шарф.
Знаешь, твой мир не рухнет, даже не станет сер.
Просто, все время снится, КАК он тогда смотрел...

© Надежда Белякова