Это была почти любовь с первого взгляда - увидев ее, я замерла на вдохе, сердце затрепетало в груди, я мысленно протянула руки, а подойдя поближе протянула эти самые ручонки вполне конкретно. Вот только не говорите мне, что у шляпы нет глаз, да и вообще предмет она неодушевленный, о какой такой любви тут говорить, да и вообще - вещьизм это.))) Да, возможно, наверное, может быть, но... Я влюбилась в шляпку цвета брусничного варенья, всю такую изысканную и интеллигентную - я глянула на этикетку: а шляпка-то полячка - оно и видно, прямо молоденькая Барбара Брыльска... Пани Шляпа. Но поскольку чувства у меня часто в конфликте с разумом, а разум все-таки голова (читай: Бисмарк местного значения) в малюсенькой республике моего "я", то руки тут же выпустили пани Шлапу из ревнивых обьятий, и я в спешном порядке в смятении чувств покинула магазин.

Гуляя по вечернему Вильнюсу я в мечтах возвращалась к своей пани. "Помечтай о чем-нибудь духовном", - ехидствовал исподтишка голос разума. "Но пани Шляпа воодушевляет меня подняться на новые вершины духовного развития!" - возмущенно отвечало сердце.
"Да не нужна тебе шляпа, мозги и так отмороженные, а в смысле внешнего эффекта - что со шляпой, что без - что есть то и так есть - сама знаешь, о чем я", - рассудительно отмечал мозг. "Вот если я сегодня ангела встречу, то Шляпа станет моей!" - воскликнуло сердце, тут же кидаясь в темноту на поиски ангела. "Ищи-свищи, бог в помощь!" - проворчал вдогонку разум.

Всегда у меня так - стоит в голове появиться немыслимо-дурацкой идее, как она подобно червячку начинает точить иссохшую древесину мозга.)) Ну и куда уж после этого - надо следовать даже самой дурацкой, самой немыслимой идее. На ночь глядя в малознакомом городе я отправляюсь на поиски ангела, которого и в лицо-то не знаю.)) Мысленно я уже пишу прощальное любовное письмо пани Шляпе.)) "Не сносить мне головы, но шляпа будет моей!" - гнет свое сердце.

По лунной дорожке пешеходного мостика я переправляюсь на ту сторону реки, выхожу на центральную улицу старого города - проспект Гедимино. Яркие цветные гирлянды, лампочки-огоньки-фонарики - все согревает душу и настраивает на ожидание праздника.
Я разглядываю барельефы и эркеры, балконные решетки и вдруг замечаю даму в симпатичной шляпке - я невольно следую за ней в направлении подворотни и останавливаюсь подождать пока она выплывет по ту сторону, на параллельной улице. Но дама так и не появляется. Подгоняемая любопытством, я заглядываю в подворотню. Но там слишком темно, я начинаю спотыкаться и наконец решаю вернуться назад, к огням центрального проспекта. Но любопытство сильнее - я сворачиваю в следующую же подворотню. Благополучно достигаю параллельной улицы и с энтузиазмом стартую по ней. Вот тут в сюжете следует излом-надлом-перелом - никаких тут ангелов в помине нет, тут и фонарей-то раз-два и обчелся, бетонные коробки, стальные перекладины, глухие дворы, темные пустыри и зияющие провалы заброшенных строек, все в потемках строгие офисные здания. И такое впечатление, что ты не в центре города, а на окраине - скоростные магистрали, вырванные светом фар из небытия тьмы дорожные знаки. Пройдя минут 10, я решаю вернуться в места более светлые и хоть внешне безопасные - как-то неуютно и дико здесь, в компании завывающего ветра. Я сворачиваю в очередную подворотню - чтоб вернуться на центральный проспект - и... попадаю на очередную магистраль - тут металлокерамика моста, внизу - потоки машинных фар, вокруг - бетонные коробки, пустыри, очертания заброшенных строек.))) Я в другом измерении. Скитаясь в поисках дороги назад, в мир старой традиционной красивой архитектуры, я дохожу почти до отчаяния. Тут уже не до поисков ангелов - мне бы побыстрее к родным огням гостиницы.))) Но вот я нахожу ту самую, первую, подворотню - пару секунд - и я водворяюсь на столь желанный проспект.)) Теперь я иду только прямо, следуя надежной траектории - никаких больше подворотен. В нужном месте сворачиваю к реке и жду зеленого света у перехода. Рядом стоит молодой человек, тоже ждет зеленого света. Мы оба попеременно жмем кнопку "танцующего человечка-пешехода". Зажигается зеленый, мы переходим улицу - молодой человек чуть впереди, я сзади. Вдруг он резко останавливается, поворачивается лицом ко мне, задает какой-то нелепый вопрос на английском о быстром течении реки, тут же отчаянно пытаясь завести разговор. Я в замешательстве мычу чего-то невразумительное. Молодой человек с надеждой в глазах вопрошает, не говорю ли я по-русски.))) К этому моменту я уже прихожу в себя и уже вполне внятно отвечаю. Разговор завязывается.)) Как результат уже через пару минут мы представляемся друг другу, сыпя потоком встречных-поперечных вопросов о работе-профессии-прогулке по Вильнюсу. Еще через 5 минут мы уже "на ты" и как-то незаметно приходит решение погулять вместе, благо вечер свободный у обоих.))) Вечер кульминирует в маленьком кафе. И вот все бы замечательно - симпатичный молодой человек (даже как-то непривычно) "натуральный блондин"))), живой разговор (я даже не изнуряю его беспрерывными монологами, а в равной степени слушаю;))). Все замечательно пока в дело не вмешался Сартр. Да, он самый. И угораздило же меня!!! А начиналось невинно - я похвалила МЧ за свободное владение русским - он не русский по национальности, он ответил, что да, русский хорош, но надо бы и английский подтянуть - в Париже от русского пользы мало. А я в ответ: знаешь, французы не очень любят английский, с ними полезнее хоть на плохом, но французском, я тебе по личному опыту говорю.)) Он: так ты французский знаешь?! Я: да нет, не то что знаю, вернее даже знала - забыла уже почти все, но даже когда знала, Сартра бы я в оригинале прочитать и тогда не смогла бы. Ну вот с каких это я такое брякнула, даже сама удивилась.))) МЧ остолбенел, чуть кофе себе на брюки не пролил: ты читала Сартра?! Дальше - неинтересно. Разговор довольно быстро сошел на нет - МЧ вдруг вспомнил, что поздно уже, по домам пора. Поблагодарил за приятный вечер и был таков.)) Я по инерции пошла назад по центральному проспекту, сокрушаясь полушутя по поводу незадачливой реплики о Сартре - "ну ты и шля-а-па!" - как говаривал мой брат в далекой юности.))) И вдруг - не поверите! - поднимаю голову, а там ангел сидит. Белый такой, каменный, на крыше строения в стиле будки-киоска-подземного перехода. Вот, доподлинное доказательство:






Значит это судьба - пусть я и сама шлапа, но пани Шляпа станет моей, и теперь, после всех перипетий вечера - с Сартром и без - я понимаю, что шляпа мне нужна - зачем молодой даме Сартр, гораздо полезнее очередная модная шляпка цвета брусничного варенья. )))

Не волнуйтесь, пани, я уже бегу к Вам, нам будет о чем помечтать в кафе темным декабрьским вечером над чашечкой чая с брусничным вареньем.)))