Отдел упаковки подарков. Выкладываю тихо шурша шерстяной "шедевр" на прилавок. "Вот", говорю я, - упаковать бы;)" Продавщица поднимает на меня глаза: "той эластичной бумаги больше нет, посмотрим коробочки?;)" "Посмотрим", слегка краснея, киваю я - я вдруг отчетливо вспоминаю, как год назад стояла перед этим же прилавком. Точно, ведь это тоже был тихий осенний вечер, конец сентября, возможно и время было тоже.)) И похоже продавщица меня узнала - наверное решила, что я шарфовый маньяк.)) Что почти верно. К счастью я хоть не убиваю тех, кому дарю свои шарфики. Только вот есть одна странная закономерность - после одаривания шарфиком, каждый из получателей его оставался "по ту сторону" моей жизни. Уж не знаю, как это с шарфиками связано. Связаны ли шарфики так, что близкие люди вдруг становятся безвозвратно чужими? Вроде вязала шарфики от всего сердца. Может слишком много этого сердца вложила, что для получателя уже ничего не осталось? Да нет, чужими все они стали вроде много позже.

Пока продавщица, весело воркуя, упаковывает очередной шарфик в веселую коробочку, я уже не рада, что все это затеяла. Как-то не думала я, когда вязала шарфик, о всех тех старых историях. Возможно простое глупое совпадение. Да наверняка. Да и черт с ним, пусть подавится шарфиком, хоть удавится,)) хоть на носовые платки его порежет (хотя щекотно с таким носовым платком будет,)). И вообще - вот отделаюсь от чертова шарфика и - с глаз долой из сердца вон! Все-таки, как говорил один, тоже бывший, друг - "совпадений не бывает". Значит надо приготовиться к отправке еще одного "ошарашенно-ошарфованного" - поездом в один конец.)) Ну да, закономерности прослеживаются - скоро и дядя Вова позвонит, он всегда звонит мне по весне и осени. Как говаривал еще один бывший друг - "у психов в демисезонье обострение". Значится, позвонит дядя Вова и станет опять караулить меня по старым маршрутам с цветами, конфетами, уговорами...

Однако надоело уже болтаться как бесхозный баркас на семи ветрах - пора бы пристать к тихой гавани... хоть бы и психа дяди Вовы. Вот позвонит - не буду его вежливо отшивать, а соглашусь на все и сразу. Нет, мне даже не секса хочется - это уже наверное последняя стадия - мне просто хочется, чтобы кто-то обнял, хоть бы и тихий псих.

Выхожу на улицу. Я уже ненавижу и шарфик и его получателя - удавила бы.))) Хоть бы и тем же шарфиком.)) С нетерпением жду звонка дяди Вовы.))

Трясущейся рукой нащупываю в кармане ту самую початую пачку сигарет. Прилаживаюсь наконец с зажигалкой - какой красивый вечер, почти как в Париже, в апреле;)) - и вдруг в этом маленьком весеннем раю прямо на меня и мою сигарету начинает лить холодный осенний дождь, совсем не в Париже))). Момент безвозвратно испорчен - сигарета отправляется обратно - до лучших худших времен.)) А в Париже тогда, в апреле, тоже шел дождь. Я стояла вечером на Монмартре и ждала героя своего очередного романа, я понимала, что это временное помешательство, но от этого роман был еще слаще. И вот сейчас, столько лет спустя у меня снова сводит в животе (хотя возможно на сей раз это лишь отзвуки кишечного гриппа), я улыбаюсь и краснею (хотя возможно на сей раз это лишь высокая температура) - сама как красный фонарь. Как все-таки жаль, что того парижского героя - художника - нельзя вот так по желанию достать из шкафа, стряхнуть пыль и... Вот только нельзя, ведь он не игрушка. Хотя я тогда неплохо поиграла. А потом мне было стыдно, ведь я почему-то решила, что для всех мужчин любовь это всего лишь игра, интрижка, роман. А тем более для испанца, живущего в Париже!!! Я повелась на штамп. Думала, мы просто поиграем в любовь - ведь Париж город влюбленных и для полноты ощущений надо быть влюбленным, или хотя бы сыграть эту сладкую роль. Роль удалась - почти как в стильном европейском фильме - он влюблен, она забавляется, он с разбитым сердцем, а она удачно провела отпуск - "Весна в Париже", а потом спустя много лет она снова приезжает в Париж, найти ту свою, как оказалось "единственную настоящую любовь", и она находит его, нищего алкоголика - он потратил все деньги на ее поиски, на длинные международные звонки и тд., а потом впал в депрессию, перестал творить и окончательно разорился, теперь его евроцентовых заработков хватает только на дешевое французское вино.

Телефон. А, дядя Вова. Давно пора, а то матрица нарушается уже.

Эх, весна в Париже... Страстный художник-испанец... Шарфик... Дядя Вова... Кишечный грипп - высокая температура (и на кой я пошла вечером, больная, в отдел упаковки)...

Дядю Вову я конечно вежливо отшила - до весны теперь.)) Шарфик стоит вот в коробочке, ждет своего часа. Париж тоже ждет своего часа. Только это будет совсем другая сказка, без спившегося художника.))) Надо же хоть раз в жизни да без шаблона, а по чистому влечению сердца.)) А температура? Нормальная - я уже вяжу следующий шарфик.)))