Глаза заметает песком. Это март.
Я молод учить, но учиться не стар,
Быть может, взойду на бархан – и усну,
Но к чёрту такую с песками весну,
Хоть, может, за мной и идут, и придут –
А всё же не так уж и плох был уют
Минувшей, покойной, загадочной тьмы,
Где были мечты, и надежды, и мы,
И времени столько, что можно его
Бросать было горстью и как из снегов
Лепить толстых баб, вместо носа морковь,
И да, предсказуема рифма, – любовь.

Есть много теперь обывательских их,
Тех слов, что ложатся с охотою в стих,
А так не менялось всё, просто текло,
И волны стояли одна за одной,
Взберёшься, почешешься, гулко зевнёшь,
А раньше бывало то спазмы, то вошь,
То просто смятение чувств и идей
И много иных несусветных затей,
Которым, наверное, нужно бы быть,
Но только уже слишком скучно, и быт
Под них не подстроится так, как тогда,
Хоть, с дюны глядя, это и не беда,
Скорее, забавно. И звёзды молчат,
Как я, оглянувшись вперёд, в тьму и чад.