Кто одинок, тот никогда не будет покинут.
Но иногда, вечерами, рушится этот карточный домик,
и жизнь оборачивается мелодией совсем другой –
преследующей рыданиями, дикими вихрями тоски, желаний,
недовольства, надежды – надежды вырваться
из этой одуряющей бессмыслицы,
из бессмысленного кручения этой шарманки,
вырваться.. не важно куда.
Ах, жалкая наша потребность в капельке теплоты;
две руки да склонившееся к тебе лицо – это ли, оно ли?
Или тоже обман, а стало быть, отступление и бегство?
Есть ли на этом свете что-нибудь кроме одиночества?