А давайте-ка закроем глаза и представим следующее.

Сегодня проснулся как вчера. Вывел собаку как вчера. Позавтракал с родителями как вчера. Принял душ… Написал любимой… Посмотрел фильм… Примерно раз в час краем глаза ловишь какую-то ошибку в окружающей тебя действительности. Начинаешь изучать, и все в порядке. Ни к чему придраться. Все нормально и великолепно.
Отдельно остро несостыковка чувствуется в продолжении диалогов, которые не начинал и вроде бы кажутся неизвестными.
-Хэй, привет, как дела?
-Супер, как вчера.
- Как вчера, на Венеру?
-???
Твое сознанье уже не принадлежит тебе. Вернее, оно дуалистично. Видишь мир с двух ракурсов. Абсолютно уверен, что понимаешь все происходящее. Знаешь, где правда, а где лишь экранированное отражение ошибки. А потом к тебе подходит мужичок, который все время торговал зеленью в ларьке рядом с домом и произносит абсурдную на первый взгляд фразу: «Ну что же, прогресс на лицо. Уже завтра Вас, леди, можно выписывать».
И что? Мир рушится, маленькими звенящими шариками рассыпается по раскаленному солнцем асфальту. Шарики подпрыгивают, пускают солнечные зайчики и намертво застревают в растекающемся битуме. Мир больше не скрыт от тебя стеклянной пеленой, нет. Теперь ты отчетливо видишь, что тело твое в белой больничной одежде, рядом, на койках лежат больные. Кто-то тихонько плачет, кто-то лепит из мыслеглины себе друзей. Кто-то громко распевает во славу Божью. Смотришь на тело и начинаешь постепенно его узнавать. Тонкие руки, покрытые картой вен. Длинные ногти, равномерно вздымающаяся грудь. Притрагиваешься к лицу. Понимаешь, как оно похудело.
Страх заливает все тело. Вновь погружаешься в пучину своего Я. Пытаешься нащупать себя, собрать себя пусть и по кусочкам. Рядом летают огромные бабочки, забирай их крылья. Они большие, но практически невесомы. Они нужны тебе. И вот ты уже в белой замерзшей стране. Мимо, нелепо перекатываясь, летит огромный меховой ком, постоянно линяя и сбрасывая часть меха. Он этому зверю все равно не нужен. Бери. А вот ты и на балете. Прыжок, еще прыжок, и пачка танцовщицы взлетает под потолок, откуда, отчаянно хлопая складками ткани, спускается вниз. И она тоже твоя. Весь мир, что ты видишь внутри – твой. Ты вольна брать все, что кажется тебе необходимым.
Вечером главврач ведет с тобой беседу. Отвечаешь на все вопросы спокойно, без эмоций. Внутри все кипит и выкипает. Понимаешь как абсурдны его речи. А еще вчера ты полнилась его любовью и нежностью… Когда не могла ничего ответить, когда тело было сковано параличем.
Через 1.5 часа ты дома. Квартира пуста. Это твоя берлога и твой замок. Твой схорон и твое консульство в маленькую страну, полную спасительного Морфина. А теперь два шага и свобода. Поздравляю.

Ну что вы сидите? Закрывайте. Закрывайте!

Это заметка будет немного отличаться от всех тех, что я писал ранее, она будет немного о другом, чуть более сюреалистична. Это, должно быть, будет первым настоящем "Осознанием".
Стоишь и смотришь вверх. Разум практически отключен. В нем просто нет смысла. Стоишь и смотришь вверх, а на тебя опускается оно. Ты чувствуешь прикосновение легкой и холодной пыли, которая никогда не устанет. Это снег. Ты стоишь и смотришь вверх. Снег, не спеша падает, кусая твои глаза, кусая щеки и впиваясь ледяными поцелуями в губы.
Тебе и неуютно, и спокойно. Волосы облепили лицо, но это не раздражает тебя, как вчера, или, скажем, неделю назад. Сегодня просто все по-другому. Ты думаешь, что было бы забавно, если бы снег не таял, а просто лежал на лице эдакой маской, сквозь которую никогда никто не смог бы разглядеть тебя. Наверно это в очередной раз попытка спрятаться и исчезнутьиз мира, который вновь обернулся большой загадкой.
Ты поднимаешься на холм и смотришь на снегопад. Тебя осеняет мысль. "А ведь снег - это время!" - думаешь ты. Снежинки опускаются то медленно, то летят, рассекая воздух, с практически слышным свистом. Так и дни, некоторые тянутся, и ты даже слышишь скрип с которым передвигаются секундные стрелки. Другие - летят так, что вечером неуспеваешь прокрутить события Дня и просто погружаешься в сон. Просто... Вовремя себя оддергиваешь. Ну конечно же это игра воображения. Снег - просто снег, который шел сегодня, шел вчера и быть может будет идти завтра, и конечно же, никто не слышит, как он падает. Снег... Но ведь, если не смотреть вдаль так, что снегопад мигом превращается в полупрозрачную серую пелену, сквозь которую видно разве что фонарь, да и тот излучает какой-то странный, немного неземной свет. Если следить за снегом, что тогда? Разве ты не видишь, как осы холода рой за роем опускаются на землю. Снег ложится, он накрывает землю слой за слоем. И ты думаешь, что время останавливается, когда идет снег, а ты один и тебя окружают тени. Теперь ты думаешь о Ней. О том, что быть может и ее волосы покрыты ледяной пылью. Быть может она глядит на небо, ловит ртом снежинки и думает о Времени. А быть может даже ненароком вспоминает Тебя. Думает о том, как Ты гладил ее волосы. Быть может даже о том, что ты на самом деле нуждаешься в ней. А снег просто идет.

Ты бежишь, ты бежишь через ночной провинциальный городок и бредишь. Ты смешон, ты жалок, тебя воротит отсамого себя, но ты бежишь дальше. Твой голос эхом рахносится по молчаливым улицам этого чертового городка, твой смех безумца крошит реалии этого чертового мира, ты опять входишь в свой мир, где нет ветра, где цветет твой сад. Ты понимаешь, что прячешься, но выйти из этого мира нет ни сил, ни желания. Ты прячешься под своим хрустальным куполом и на миг тебе кажется, что ты сумел спастись. Ты не думаешь ни о чем. Но вот мысли об ошибке с новой силой вторгаются в твой мозг, накаченный 7% алкоголем. Ты понимаешь, что чертовы электронные знаки, которые ты с такой легкостью отправлял исказились и приняли очертания чудовищного монстра, который гораздо страшнее, чем ты мог предположить... А ты все бежишь. Бежишь так что страх практически уходит, но слезы бьют тебя и остатки твоей чертовой души... Мне жаль тебя. Мне жаль твою слабость. Мне жаль, что так все произошло... Возможно завтра я облеку все это в рифмы, и на свет родится очередное "гениальное" творение, но сейчас я просто падаю замертво, чтобы проснуться и творить... творить его именем, надеясь больше не совершать таких ошибок.
Все оказалось совсем по-другому, совсем не так, как ты это представлял, и все из-за глупой и никчемной ссоры.Ну что ж лелей свое сознание и осознания, твори... хотя мне искренне жаль тебя.

Забавно, не болеешь месяцами, существуешь в мире, где воздух тягуч, словно вакуум, а краски хоть и естественные, но блеклые и скучные... Даже серый цвет кажется белесоватым...
А потом врывается в твое существование вирус, который ломает кокон, который так старательно плел, спасаясь от окружающего мира, и начинает свой танец, от па которого становится холодно и жарко, жарко и холодно... Озноб...
Ты танцуешь, тело твое пронизывает неземная красота, а в мыслях только одно: "Не уходи, не дай мне упасть, tanz mit mir..." Ты кружишься, слышишь смех и понимаешь, что площадка для танца не так уж и широка, и что врядли она больше, чем замкнутая в окружность бритва... Ты танцуешь и пьянеешь от того, что можешь шагать по этой грани, пьянеешь от объятий, от поцелуев...
А потом Хронос кидает тебе противоядие, и ты понимаешь, что время прошло, и танцу приходит конец... Смех становится глуше, объятия слабеют, ты падаешь в никуда.. и просыпаешься... Понимаешь, что это был сон долгий и красивый, смотришь в окно, а там ни солнца, ни луны, только облака, а на улице серое небытие...

Сейчас уже половина первого, а я не могу оторваться от бездушного и мертвого монитора. Мозг взрывается догадками и подозрениями... А что, если я в очередной раз прав? Что, если это призвание Моры? Что, если это только попытка прикрыться мною от былых чувств, от былой любви? Что, если Мора в очередной раз играет роль переходного момента?
Я пытаюсь держаться, но слезы текут по лицу, разъедая кожу едва ли не до костей. Я пытаюсь не думать об этом, но такова уж особенность моего разума: зацепиться и не отпускать... Я пытаюсь сказать себе, что все это лишь плод воображения, стимулированного алкоголем и прекрасной ночью... ... ... Я убедил себя, но червь, точащий мой утомленный разум резвиться с новыми силами... Чувствую каждое его движение, это отвратительное чавканье поедаемого сердца.
Мне интересно. За что? Чем я оскорбил? Что я сделал такого, чтобы быть всего лишь прикрытием? Ветрозащитным экраном? Москитной сеткой? Черт, сетка...
Воспаленный мозг полнится догадками. Я ощущаю потерю контроля над телом, над мыслями, меня влечет к тебе... Все настойчивее становится мысль о провидении. Ведь я так же не чист. Я принес такую же боль... Ну что ж, я рад, что теперь чувствую все это...
Если я ошибся - буду счастлив, глядя на тебя... Если прав - ...

Ноют руки, трещит голова, слабость во всем теле, встать нет сил...
но вечером все менятеся...Вечером встречаю одного замечательного нелюдя, с которым обсуждаю вопрос счастья. В порыве боли и настроения декаданса изрекаю: "Счастья нет!", на что получаю задумчивый взгляд и ответ "Конечно есть, только не забывай о том, что оно невечно и скоротечно..." А после этого душа просто улетает из этого мира, она такая легкая... У меня начинают резаться крылья, и я думаю, а черт с ним) А ведь и впрямь пусть будет недолго, пусть будет скоротечно, пусть я вновь буду умирать... Но, черт возьми, сейчас я счастлив... А не этого ли я искал последние несколько лет?
Спасибо тебе, нелюдь, спасибо тебе, фурия нимфообразная. вы даже представить не можете, как я вам сейчас благодарен...

Интернет пространство для моих публикаций.