Девочка смеется...Девочка плачет
Утро, маленький лучик солнца осторожно прокрался в комнату. Ветерок доносит пьянящий аромат весны, так хорошо, сердце рвется наружу. Легко поднимаюсь, оставляя спящего ангела, не спеша иду на кухню. Нахожу медную с деревянной ручкой турку, открываю банку крепкого турецкого кофе, от запаха которого кружится голова и перед глазами мокрый песок черноморского побережья, шелест волн, раннее пробуждение, разговоры о тайнах жизни. Наполняя маленький чайничек водой, я думаю о том, как легко быть счастливой. Шипящая вода покрывает три с горкой ложки темно-шоколадного цвета порошка, несколько минут и в голубую с толстыми стенками чашку вливается свежий, горячий с двумя кусочками сахара кофе. С Чашкой в руках я босыми ногами шлепаю обратно в спальню, где, обняв подушку, спишь ты. Кажется рай есть.
Утро, солнце слепит глаза, за окном гремит ветер, поднимая столбы пыли. На сердце тревожно, отчего оно бьется нервно, тяжело дышать. Почти сползаю с постели, жутко раскалывается головы, рядом слегка похрапывая, спишь ты, в комнате душно, хочется распахнуть окно, но клубы пыли вздымающиеся словно отравленные лошади, останавливают меня. Не могу найти тапки, что ужасно злит, иду на кухню босиком, жутко неприятно под ногами хлюпает линолеум. Лень искать турку, открываю банку растворимого нескафе, неприятно черного цвета слипшиеся комки растворяются в воде с запахом хлора, размешиваю в этой жиже пару ложек желтого такого же мерзкого, как и кофе польского сахара, делаю пару глотков, после которых становится еще неприятнее. Оставляю чашку, понедельник, жизнь не удалась.