Из окна я вижу бледно-голубое небо, небольшой дворик вокруг жёлтых, покрашенных краской, кирпичных домов, и большая труба, возвышающаяся над домами. Словно картинка из сна, так напоминавшая мне что-то родное и прекрасное. Словно полёт бабочки, порхание хрупких крыльев посреди осени, прекрасной и грустной дамы. Словно акварелью написанная картина, так напоминавшая мне старые сказки, где присутствуют старые дома и крыши. Где по дороге, к этим зданиям, в вальсе кружатся листья, жёлтые и уже безжизненные, но такие согревающие, как и золотистые лучи Солнца на закате дня. Что хочется поднять листок за листком, и прижать их к сердцу.
Так может стать совсем родным город, который ты так мало и так много одновременно знаешь. Город из сплетённых грёз и сказок, из реалий жизни. Он так похож на сотни городов, и одновременно не похож ни на один, потому что другого такого города нет. Он такой родной, один.
У магазинчика со сдобой, пахнет горячей выпечкой. Витиеватые улочки, старые советские дома и кафе в восточном стиле переплетаются и создают неповторимую атмосферу. Огни города. Чёрное небо, покрытое звёздами. Дороги и машины.
С каждым днём понимаешь на сколько ты взрослеешь и одновременно остаёшься где-то в подростковом возрасте. Остаёшься в сказке, в этом большом мире, который находится внутри тебя, а ты сам ещё в одном большом мире. Он тоже бывает похож на сказку, которую читают на ночь.