В старой куртке с дыркой подмышкой и в шерстяной шапочке на дурной башке, с любимым лечо, "Лимонными дольками" к чаю и маленьким ноутбуком в рюкзаке я иду "...по жизни маршем, и остановки только у пивных ларьков...", но вдруг пришлось резко остановиться и понять то, что пива не будет больше. Но дело не в этом. Куда идти, когда на фразу: "Твой поезд ушёл, а рельсы разобрали!", я теперь уже совсем ничего не отвечу. Так называемый, "сбитый лётчик", а, точнее, "дохлый аутсайдер", уже ничего не хочет и не знает о том, в какую сторону ему идти, зачем и куда...