Смотреть до бесконечности в твои глаза цвета смерти солнца, окаймленные самыми черными ресницами, рассматривать твои безупречные пылающие губы, твою смуглую кожу, как бы случайно дотрагиваться до твоих черных, непослушных волос, до твоих плеч... Думать о том, какой ты уравновешенный, совсем не романтичный, какой рассудительный... Не понимать твою ненависть к женщинам... Страдать от твоего невнимания…

Вспоминать его, его глаза цвета рождения дождя, в которые я никогда не могла смотреть долго, его покусанные губы, с которых стекала кровь, его кожу, неестественно бледную, белее снега, его аристократические руки, за которые я любила хвататься наигранно и немного на публику, его мягкие, пшеничные волосы, в которых часто скрывались мои руки...Вспоминать его детскую непосредственность, взбалмошность, близкую к сумасшествию...Не понимать его обожествления женщины... Быть без ума от его любви.

Теперь его нет... Его нет уже так давно. Он ушел, не сумев пообещать вернуться. Как не старалась, не могла его забыть. И решив поставить во всем точку, перебирала мысли в голове и поняла, что не успеваю за ними уследить, так как они вращались вокруг тебя, заставляя кружиться голову.

И вроде я и думаю о тебе, но по-прежнему вспоминаю его. Прости.