Могу написать, какие у тебя пушистые ресницы, и какие тонкие пальцы. Как ты смешно сопишь во сне и как съедаешь всегда последний пирожок. Как пихаешься попой во сне и спихиваешь меня с двухметровой кровати на пол. Как отвечаешь по телефону "Уалле!", как называешь меня Мими.
Но не хочу. Быт на хрен убил все такое воздушное, что было. Мне не хочется писать, как я скучаю, как мне на самом деле не нравиться, что ты приезжаешь только на выходные или даже через выходные. Как не нравиться, что ты не можешь сесть в электричку, потому что тебя трясет от общественного транспорта. Много чего можно, но не хочется. Не хочу.
У тебя все из крайности в крайность. То ты хочешь беззаботного сущестования, то превращаешься в серьезного дядьку с кучей дел (а при этом спишь до двух). У тебя так - либо деньги, либо внимание. Так не бывает. Так ничего не бывает.
Но я просто заткнусь. Устала приводить доводы и сыпать аргументами. Не хочу строить догадки, что происходит у тебя в голове, все равно ты скажешь, что я сама все это придумала, а ты не при чем.
Я не хочу быть мамой, я хочу быть женой.