"Схождение с ума товарища Цикория"... Я почти Дед Мороз - патлатый, с седыми волосами и прочей растительностью на лице. Эпоксидная пыль. Повсюду. Ровным слоем, как первый снег. Даже в носках - она. И руки дрожат, хоть и не пил - это уже от виброшлифмашины.
Два дня внаклонку, рюкзак с инструментами на горбу, иду на автомате, мыли только о том, чтобы попить. Но сначала некогда, а потом все закрыто. Значит домой - и выхлебать весь чайник.
Но домой еще доехать, а пока прощаюсь с тобой. Твои глаза и руки... Я вполне их воспринимаю, просто порой не до того, чтобы показывать реакцию...
Утром приятное ощущение, что не будь один - забил бы на раннее появление на работе и повалялся б подольше...
Вечер... Кажется, в таких случаях говорят "ноги сами несут"... Привычный путь через Болотку... Сколько уже думал - а не бросить ли нафиг это пойстерство?.. Но однажды пообещал не бросать - значит, не брошу... Рояль затрахал своим "Индиго, ты трезвый что ли?!" Да, я сам заработал себе такое реноме, но шутка не становится смешнее от многократного повторения... Один негатив... Кончились деньги... Кончились сигареты... Неправильный день... В противовес утомительным, но прекрасным выходным, наверное...