И жил на свете маленький актер..очень талантливый..очень преданный делу..на сцене все восхищались им..все любили его..это был как дар..было так живо..такая настоящая игра..а в жизни..в жизни ему никто не верил, зная о его одаренности играть так реально..так изображать и резко менять роли..его сторонились..а он..а он играл только на сцене..в театре жизни..в балагане судеб..он играл самого себя..так же искренне и с отдачей..был просто человеком..со своими настоящими чувствами..переживаниями..мыслями..отношениями..но все видели лишь красивый обман..лишь маски и мимы..И иногда он кричал..стоя на пустой пыльной сцене своей жизненной дороги..глядя глазами в слезах..ища..кого-нибудь..кто примет..но все только апплодировали..подходя, хвалили за прекрасную игру..за способности перевоплощаться..и никто не услышал в крике.."люди..вот он я..настоящий..такой же как вы..из мяса..живой..мне одиноко..люди..почему вы не видите меня.."..А они, забросав его цветами..уходили дальше..а цветы вяли..так же быстро..как увядала в нем жизнь..которую некому было отдавать..

Майк Аластор.
P.S.А на Земле зияют шрамы, от тех, кто не попал в тот список уходящих рано..