ходил он по тропе своего спокойствия..да к заводи своих речей..плевал он в омут бреда, да рожу свою истинную в искажении грязи глядел..и уходил...он уходил в дождь, не размывая сути, уходил в туман, не сокрывая правды, ходил по гладям озер и по пенам волн..Глядел на Солнце в отражениях глаз..а облака читал сквозь пыль дорог..уходил читать сказки теней.. в капели разглядывать мир..и никогда не оставлял закрытой дверь..и запах мира был его пир, а скрипы между нот ветров была его отрада...И наступал всегда он меж следов.. и оставлял пазлы опавших листьев..коврами мхов да полотенцем трав...И радугой размазывал цвета, что были для него иной политрой..по инею снежинок не чертал конца..и клейкою смолой держал что разорвали нити..он уходил по гонам, что во след, что резали ему подошвы, и ликовал при виде ярых гроз, что на планете раны отмечали..и лишь однажды взор он возвратил, когда колышем стаи где-то отвечали..ростки ответа в залежи людском, кидал он меж камней их вросших..И где то с горизонтом на равне шептал он что-то, про корнями в небо вросших...

Майк Аластор. 23 Марта 2008года по человеческому числосчету.