Мы сидели, болтали, время близилось к 17. Варкалось. Кусочки пейзажа начали пропадать. Кто-то хищный заявил на них свои права. Небо затянуло, засобирался дождь.
Может, это были тучи, может, это был туман, но макушки холмов и гор начали исчезать. Не сразу, постепенно, где-то захватывая больше, где-то - меньше, опускаясь то выше, то ниже, слово играя с ними и с нами.
Может, это был спектакль для нас, хотя скорее всего наше присутствие было слишком незначительным, чтобы на него обращать внимание. Кони всё так же паслись, не замечая ни сумерек, ни капель. Ручей всё так же журчал, только чуть-чуть помутнев. А мы - снимали: