я люблю свой уютный дом. я люблю еду там. я люблю даже тех, кто живёт со мной.
но однажды приходит обида или несчастье. раньше я сваливалась на кровать и плакала. и не было выхода.
а сейчас я выхожу на улицы. в дождь ли, в снег. или в жару. и иду. иду, куда глаза глядят. в другие дома, к другим людям. я делаю вид, что люблю их. мне и правда так начинает казаться.
я люблю свой дом. но его стены, его обстановка напоминают мне о том, что происходит плохое. а так, нагулявшись, провалявшись где-то в пьяном бреду, "постояв на холодном мосту", оказавшись в очередной истории, достойной бульварных романов, мне нравится туда возвращаться. потому что там тихо и спокойно. и больше нет плохого.
я ищу успокоения там, где другие бегут от одиночества, спасаются от отсутствия любви. я ищу успокоения там, откуда давно убежала, а теперь вернулась, потому что скучно, потому что предали, потому что подставили.
я не жалуюсь на жизнь. это просто способ придти в себя. способ что-то понять и преодолеть. способ достичь справедливости.
таким образом, ты никогда более не вспомнишь о том, что было не так.
про алкоголь отдельная тема. когда выпил - подсознание шепчет "ещё". и так продолжается, пока не станет плохо. если и станет. а так всё хорошо. мелькают люди, лица, судьбы, интересы. вспоминаешь первую любовь и прочий бред. все мы наркоманы. в том или ином смысле. без стимуляторов жизнь не имеет смысла.
так я проживаю свою жизнь. так многие проживают свою жизнь.