Однажды он написал:
Я вчера был в парфюмерном магазине и видел, как женщины с удовольствием прыскали себе на внутреннюю часть запястья новые духи, а потом нюхали их. Глядя на них, я вдруг понял, с каким наслаждением я целовал бы твои запястья.
И он сразу же задал тот самый вопрос. Впервые он отважился на такое. До той поры он старательно обходил все темы, которые могли бы вынудить ее рассказать что-то о других мужчинах в ее жизни. Из прошлой или из нынешней. А тут он вдруг спросил:
Кто-нибудь целует тебе запястья?
Ей тогда стало так грустно. Она коснулась пальцами экрана монитора. И почувствовала, что должна ответить.
— Никто никогда не целовал и не целует мне запястья. Ни с какой стороны. До тебя никто даже на секунду не проявил интереса к моим запястьям. — И она тут же допечатала: — Когда мы встретимся, ты ведь будешь их целовать, да?
Тогда он ей ничего не ответил.

Я ещё слышу Твои пальцы на пианино моего детства, я искал Тебя повсюду, даже в другом мире... Я нашел Тебя там, где нахожусь, и засыпаю у Тебя на глазах... Твоя плоть была моей плотью. Из нас, половинок целого, мы изобретали обещания, вместе мы становились нашим завтра. Отныне я знаю, что самые отчетливые сны пишутся сердцем. Я жил там, где память принадлежит двоим, скрытый от взоров, лелея тайну единственного признания, в котором все ещё царишь Ты.
Ты даровала мне то, о чем я не подозревал, — время, в котором каждая секунда Тебя будет значить для моей жизни гораздо больше любой другой секунды. Я шел отовсюду и ниоткуда, Ты сотворила новый мир. Вспомнишь ли Ты это когда-нибудь? Я любил Тебя любовью, какой раньше не мог представить. Ты вошла в мою жизнь, как входят в лето.
Я не чувствую ни досады, ни сожаления. Мгновения, которые Ты мне подарила, имеют имя, они зовутся восхищением. Они до сих пор носят его, они сотканы из Твоей вечности. Даже без Тебя я никогда больше не буду один, ибо где-то существуешь Ты...

Я пишу Тебе с тротуара нашего города, наряженного к Рождеству… Из зимних ночей с горько-сладким привкусом… Я пишу Тебе об освещенных светом вечерах… О восхищенных глазах маленькой девочки у подножья большой ели на пятой авеню… Я пишу Тебе об отъезде, о забытом чемодане… Я пишу Тебе с белого озера, где парочка катается на коньках... Я пишу Тебе из пустыни, где обломок корабля вспоминает о море… Я пишу Тебе о том крае, где склоняются к земле ветхие домишки... Я пишу Тебе из Венеции, где влюбленные не спят.… Под звук старинных колоколов там в этом году, может быть, пойдет снег... Я пишу Тебе с моря, с широты Гибралтара… мой взгляд направлен в сторону Танжера… Я пишу Тебе из Африки, где люди умирают тысячами... С четырех сторон света я пишу Тебе из заброшенных военных траншей…
Я пишу Тебе поцелуем, с этой скамеечки в парижском парке, где двое влюбленных наслаждаются своей собственной вечностью.… И ничто и никто не может им помешать... Я пишу Тебе из кафе, с крыла самолета, где наши воспоминания становятся вечными,
и никто и ничто не может их у меня отобрать... Я пишу Тебе с неба той части света, где легкие тела голодных детей бесшумно поднимаются... Я пишу Тебе с улицы, где люди поют и танцуют... Я пишу Тебе пером одинокого старика из забытой комнаты… Я пишу Тебе от имени этих бессильных богов, из-за которых люди убивают…. Я пишу Тебе рукой людей, которые не отказываются от идеи мира...
Я пишу Тебе о Сене, Эйфелева башня там переливается отблесками прошлого… Я пишу Тебе о воспоминании, о поцелуе, единственном среди тысячи... С четырех сторон света – в один прекрасный день я совершу кругосветное путешествие... Я пишу Тебе о мечте так сильно Тебя любить...
Я пишу Тебе, ослепленный всей этой человечностью...

Я полюблю Тебя завтра, сегодня я еще с Тобой не знаком... Для начала я спустился по лестнице старого дома, в котором живу, спустился, признаюсь Тебе, поспешней обычного. Внизу, в подъезде, моя рука, скользившая по перилам, уже пахла пчелиным воском, которым консьержка усердно натирает их вплоть до площадки второго этажа - это по понедельникам, а по четвергам - дальше, до самого верха. Несмотря на свет, золотивший фасады, тротуар был еще в мокрых разводах предутреннего дождя. Подумать только: в тот день, беззаботно сбегая по ступеням, я еще ничего, ровно ничего не знал о Тебе - Тебе, которая однажды подарит мне самое прекрасное из того, что жизнь дарит людям...

Всё уходит, всё! Неотвратимо -
По каналам в картины.
Поминутно в рутину
Обращается яркость.
Я - скотина.
Я шагаю путями
Неживых, нерадивых.
Громыхаю словами
(За душою ни звука -
Лишь проруха). Годами
Берегу свои руки
От живого.
Противно!
(Помню: бледные лица
Моей бабушке пели.
Я рыдал. И капелью
Мне хотелось разлиться
В неживом её теле.
Но простить и проститься –
Различимы на деле).
…Завывает в кассете
Запыхавшийся ветер.
Неживой по природе,
Я сегодня заметил,
Что люди уходят…

Однажды слепой человек сидел на ступеньках одного здания
со шляпой возле его ног и табличкой “Я слепой, пожалуйста помогите”.
PR-щик проходил мимо и остановился.
Он увидел инвалида, у которого было всего несколько монет в его шляпе.
Он бросил ему пару монет
и без его разрешения написал новые слова на табличке, и ушел.
Днем он вернулся и увидел, что шляпа полна монет и денег.
Слепой узнал его по шагам и спросил,
не он ли был тот человек, что переписал табличку.
Он также хотел узнать, что именно он написал.
Тот ответил: “Ничего такого, что было бы неправдой.
Я просто написал ее немного по-другому”.
Он улыбнулся и ушел. Новая надпись на табличке была такая:
“Сейчас весна, но я не могу ее увидеть”.

Пахнет пиарщик компьютером пыльным
Пахнет заказом часто дебильным...
...Пахнет редактором, пахнет деньгами,
Пахнет он сметами и пирогами.

Пахнет отсутствием времени часто,
Сном недостаточным, глупым начальством.
Пахнет релизами с прессой
Кофе остывшим от бублика дыркой.

Утром он пахнет почти креативом -
К вечеру часто пахнет он пивом.
Днем в перерыве - дымом табачным,
Образом жизни творчески-злачным.

Зрением севшим и слухом неточным,
Пахнет работой ночною и срочной,
Пахнет порою водкой столичной,
Только не пахнет жизнью он личной!

Пиарщиком наверняка родиться нужно,
А в наше время им нельзя не быть
И остальным придется очень трудно
Науку эту кто не сможет полюбить.

Пиарить в наше время нужно всё,
А главное суметь себя продвинуть
Профессиональное нужно иметь чутье
И во время суметь по фейсу двинуть.

Пиарщик ты от бога или нет
Поймешь ты это вмиг однажды
И вытащив счастливый у судьбы билет
В одну и ту же реку не войдешь ты дважды.

И если ты уже пришел в пиар
Быть честным ты уже не сможешь
Играть на струнах не своих гитар
И по-другому песни тут не сложишь.

Спроси себя готов ли ты к обману?
Быть тем, кем надо, а не тем, кем ты хотел бы быть
Жить по определенному чужому плану
Готов ли принципы свои забыть?

Нет, нет совсем в пиаре смысла!
Нет совести в нем и души
Профессия лишенная любого смысла
Облитая помоями с ног до головы!

И очень грустно вдруг представить
Что наше время породило, сей накал
Призвание пиарщика – идеи славить
А писарь наш перо в крови макал.

По телевизору ты не увидишь правду
По радио ди-джей не огласит ответ
Пиарщик знает правду даже про Виагру
И может даже Богу дать совет.
Кудаева С.В., специалист по связям с общественностью

*******

По тебе веревка плачет

Пиарщиком наверняка родиться нужно.
И если вдруг ошиблась мать,
Тебе придется есть холодный ужин.
А остальным на это наплевать.

Пиарить в наше время нужно все.
Себя продвинь, других пошли подальше.
Нос по ветру держи, наплюй на все.
И в морду бей без боязни и фальши.

Пиарщик ты от Бога или нет –
Тебе сам Бог про это не расскажет.
И только лишь троллейбусный билет
Судьбу твою доподлинно укажет.

И если ты уже пришел в пиар,
Ты воровать уже не перестанешь.
Карманник ты, назойливый комар.
Ты из людей кровищу тянешь.

Спроси себя: готов ли ты к обману?
Быть подлецом, паскудой, убивать?
Ведь был бы ты хорошим малым,
Не ошибись когда-то мать!

Нет, нет совсем в пиаре смысла.
Нет света в нем, и нет тепла.
Профессия, которая совсем прокисла,
Прогоркла, провоняла, прогнила.

И очень грустно вдруг представить,
Что ты живешь как проклятый шакал.
Твое призвание – шакалить.
Козел! Ты на людей наклал.

По телевизору ты правды не увидишь,
По радио тебе соврут.
Но ты спокоен – ты предвидишь.
Ты выше Бога. В общем, крут.

Кто такой пиарщик? Черт с рогами и копытами, не иначе. Мне, честно говоря, проще объяснить кто такой сеошник, чем кто такой пиарщик и на кой он нужен в этом бренном мире. Но деваться-то некуда, мне же надо объяснить, что у меня за профессия такая. А между прочим одних определений понятия «связи с общественностью» около 2 тысяч!
Профессия, действительно, в какой -то степени скотская. Помнится, читал в сети своего рода PRофессиональную лирику:
Нет, нет совсем в пиаре смысла.
Нет света в нем, и нет тепла.
Профессия, которая совсем прокисла,
Прогоркла, провоняла, прогнила.

И очень грустно вдруг представить,
Что ты живешь как проклятый шакал.
Твое призвание – шакалить.
Козел! Ты на людей наклал.
Пиар – грязная профессия, да. Но очень интересная. И если не лезть в откровенное говно, то можно делать действительно интересные проекты. Можно заниматься интернет пиаром и маркетингом, можно управлять общественным мнением. Можно сделать себе имя и помочь хорошим людям. И мне нравится это. Главное вовремя понять, где грань между откровенной подлостью и полезным делом, которое способно поднять на ноги и бизнес, и отдельного человека.

1. Какой француз не любит быстрой езды. Это не ошибка в поговорке. Я думаю это русские позаимствовали эту пословицу у французов и присвоили её происхождение себе, как и многое другое из их языка и культуры.

2. Чувство юмора у французов - это и есть пункт номер два. Думаю тут они могут поспорить с англичанами и даже выиграть, потому что их юмор более тонок, прост и изящен, но с некоторыми откатами к цинизму. Поэтому будь осторожен и приготовься не обижаться, когда при всех кто-нибудь сделает укол в твою сторону. Это не со зла, это в силу особенности их юмора.

3. Французы - самая гостеприимная нация на свете. Опять же не ошибка, а факт. Французы вас селят у себя дома, кормят, дают кровать, постельное белье, полотенце, гель для душа, шампунь, горячую воду, отопление и все что ты пожелаешь, когда ты пожелаешь. Плюс встречают вас в аэпорту на собственной машине и много ещё всего.

4. Из этого вытекает следующий пункт - щедрость французов не знает границ. За все описанное в пункте 3 тебя не заставляют платить, а наоборот, даже пытаются обидеться, если ты предложишь им, например, заплатить за бензин, когда тебя десятый раз встречают с вокзала и везут домой. Почему? Потому что, когда вы гость, они угощают вас и в ресторане. И лучшее, чем вы можете им ответить, это, кроме само себе разумеющегося "спасибо", - "окей, тогда я плачу когда ты приедешь ко мне". Тогда они мило улыбнутся и останутся чертовски довольными и гордыми собой.

5. Французы хорошо одеваются и следят за модой. Не все, конечно, но в большинстве своем - да, они стараются отличаться. От этих замарашек бельгийцев, например. Хотя вот, по-настоящему, нацию, более стильную (именно стильную в меру, а не черезчур, как итальяшки), чем шведы или испанцы сейчас, мне трудно представить. У них дома туалетный столик заставлен первосортной косметикой, количество которой поспорило бы с набором моих московских подруг-модниц. Руки предлагается мыть не меньше, чем гелем для душа Hugo BOSS.

6. Французы предельно вежливы и очень гордятся этим. Salut, bonsoir, merci... Невозможно представить, чтобы с тобой не поздоровались в магазине и чтобы таксист тебе не пожелал хорошего вечера...

7. Французы очень скромны. Они вряд ли первые предложат тебе, что может показаться неприличным. Тут тебе придется проявить упорство. Хотя сдаются они тоже быстро. При первой встрече они вряд ли посмотрят тебе прямо в глаза, стараясь отвести взгляд, но после того, как узнают тебя, на прощанье обязательно будут целоваться.

8. Французы ужасные романтики. "Лямур тужур" - они усмехнутся подобному каламбуру, поддразнивая вас, типа, вы, русские, "соооу романтик"! А у них, если секс, то по любви, если нет, то с продолжением: смски "как было здорово" с обещаниями "до скорого". А лучший сувенир о памятной встрече, распитая бутылка шампанского Mumm Gordon Rouge, которая в последствии украсит полку трофеев на вашей кухне.

The show must go on
Inside my heart is breaking
My make-up may be flaking
But my smile still stays on

*********

Шоу должно продолжаться!
Внутри сердце рвется на части,
Быть может, мой грим осыпается,
Но улыбка не сойдет с моего лица...