я не писала уже 2 дня
(ах, какая досада)

а не дышала полной грудью без горечи вот уже несколько месяцев. жестоко, совсем недавно попыталась, а нос мне заложили патокой - сладкой, липкой, противной. едкой ---> по легким вглубь сознания пробивается
хочется выкурить это наваждение одиночества. не получится - бросила. и дымить, и чувствовать отчаянное.

такая не от мира сего - улететь бы отсюда до краешка горизонта, там зацепиться прошлым за крючки воспоминаний и верить, что все же не так плохо было.
а еще: у меня не рифмуется, не мыслится, как прежде исключительно стихами
проза - это проявление обыденности?
внутри не порхает, не колет и сонно не улыбается. притихло, как будто уснуло.

удивительная закономерность: стоит бесконечно нуждаться в человеческом тепле, чтобы убедиться, что холодно, слишком холодно от окружающих с их красивыми ледяными глазами.
у меня же - огоньки, бесята-чертенята. и желание весь мир обнять. купить что ли уже глобус?..