Капли тумана оседают на ресницах. Подушечки пальцев слегка немеют. Волосы промокли. Засохшая соль вокруг карих глаз. Плакать на людях как публичная казнь, 1000 плеток ощущаешь на себе, пара пощечин от посторонних людей. Причем столь сильных, что организм маленького человека теряет около 1,5 % соли и малую долю воды. Маленький человек уменьшился еще на некоторую долю и его проблемы не прошли. Все попытки избавиться от своей ноши понапрасну. Попытки освободиться тоже зря. Пара затяжек и ты снова пленник, пара слез и ты утопаешь, пара глубоких вздохов и ты уже не можешь дышать. Бежать понапрасну уже нет смысла. Дни пролетают так быстро, что ты уже не ощущаешь шлепки ветра на лице и боли вокруг. Фонари слепят маленького человека. Он больше не пытается вырасти. Не читает Фрейда, не познает сущность происходящего вокруг, не вскрывает вены, не переваривает те химикаты, которые прописаны его капиталом.
«Маленькое я» когда-то написало на бланке в графе «проблема» - «боль». Она мешала терпеть этот чертов туман и маленькие капли на ресницах. Она пропитаны привкусом пыли и анальгина, запахом ванили и звуками скрима малоизвестной группы. Вкус никотина немного перебивает привкус, запах горячего чая перестает подавать проклятый запах убогой ванили, легкие звуки чилл аута заглушают этот скрим. Она затихает немного, и сердце перестает болеть. Голова еще кружиться. Потоки крови несут разные мысли в извилины маленького человека. Он думает, как ее остановить. Всплески самого ненавистного в его голове не могут прекратиться уже долгое время. Казалось, он уже целую вечность плывет по течению и не может ухватиться за ветку, потому что цветы этой ветки пахнут ванилью. Он думает дальше. Голова болит больше. Анальгин. И снова знакомый привкус. Сигарета. Кружиться голова. Но привкуса нет. Либо то, либо это. Выбор не велик. Он мечется и бежит. В итоге понимает, что в его мозг поступает слишком много крови. Потоки перегоняются очень быстро. А скрим чересчур громок. Сердце начинает колотиться под звуки скрима. Грамм кофе, действует как грамм героина. Итог всегда один: жалкие попытки уничтожить самого себя, морально и физически. Они всегда заканчиваются неудачами. Кто знает почему?
Новый день. Маленькому человеку некуда торопиться. Но есть куда расти. У него есть пара отличительных признаков. Пара преимуществ. Пара друзей. Пара родителей. Пара сигарет в кармане зеленой куртки. Пара кед, слегка натирающих ноги. Пара маленьких рук, которые могут творить. Пара губ, которые говорят только правду. Пара больших глаз, за зановесом которых много соли, расписанной на год вперед. Ведь вокруг столько пыли и ванили. Столько ран еще не надрезано, столько улиц не познано, столько воды не выпито и столько слов не написано. Маленький человек делает затяжку и снова смотрит в лицо тем, кто ненавидит его, стараясь не устраивать публичную казнь самому себе, забирает часть себя и уходит в другое место. Много думает, чтобы решить проблемы. Часто уходит в себя. Молчит, чтобы разложить по маленьким полочкам свои обиды, а за ними свои проблемы. И все это ради того, чтобы не писать графе «проблема» - боль…