Как ничтожны мысли, что мы крадём у других. Стараемся в чужих строках найти себя. Обьяснить то, что мы чувствуем крадя мысли. Воруя строки. Как ничтожны мысли, что зараждались в головах, и молчаливо умирали раздаваясь переделанными от и до, в толпе. Толпа, или же пару человек убивали истинну строк, и лишь одинокое словечко из длинных предсказаний оставалось нетронутым. Цитаты, быть может жили, но они небыли дословными, они были подобными первоначльным. В каждом стишке, в каждой строчке, а быть может букве- мы ищем то, что раздаваясь гулким стуком в душе билось в ритм сердцу. Найти ту строку, что давала понятия жизни, или же просто численный ответ, но на протяжении жизни- встречаем бред. А умирая каждый понимает ту самую строку, что жила и рила свет лишь ему одному. Но увы, эту строку мы услышим лишь перед смертью, когда кто-то любящий держа за руку тебя поймёт, что тебя уже нет...
//Взято у Katrin_aka_KatiaN. Очень интересный дневник, поверьте там есть что почитать...