Стихи...

Мама! я--ПостЗима.Из меня течет слякоть.
Кости мои выгибает дугой .Вся немею..
Видишь,теперь я сама вырезаю мякоть.
Грязных асфальтов, болезни которой болею.

Мама.Я --постзима.Меня не осталось.
Слышишь журчат ручьи прорывая кожу.
Я растекаюсь.Я таю.Я вся распалась.
Необротимый процесс.Тело рвет и не может.

Мама.Я--пост зима.Снегири исчезли.
Красные перья остались подтеком запястий.
Но я размышляю ,на удивление,трезво.
И верю.Не в Бога...Ведь верить --такое счастье!

Мама...я постзима..я живу пол года...
Мир подо льдом --чистый рай под стеклом застывшый.
Что там по цельсию?Смерть--это тоже погода.
Для не любимых....и даже для недолюбивших....

(с)Ness

Ольга Родионова,стихи

Так и сиди, завернувшись в шаль,
День напролет молчи.
Мертвых принцесс никому не жаль, -
Вот и смотри, как уносят вдаль
Душу твою грачи.

Стань холоднее кариатид,
Мраморнее колонн.
Пусть себе ходят вокруг, свистит
Шут, и пустеет трон.

Пусть себе вянет твоя герань,
Путается шитье.
Даже навстречу ему не встань, -
Он объявился в такую рань,
Знаешь, ради нее...

Может, яду налить в вино?
Может, нанять стрелка?..
Ах, не греют колен давно
Мраморные шелка...

Губы - холодом: лёд ко льду -
Руку твою прожгли.
Прах и пепел в твоем саду.
О, вам долго гореть в аду,
Пленные короли!

Ветер качает древко копья,
Кони скользят, спеша.
Где-то над ними душа твоя -
Высохшая душа...

Благослови их на много лет
Радостных - ты сама.
Мертвой рукой протяни браслет,
Дай в дорогу олений плед.
“Не оступитесь, - скажи вослед, -
Нынче у нас зима”

(с) Ольга Родионова

В память об осени прошлой

 

Осень

И смотреть уходящему лету в спину.
Не окликнуть. Не видеть лица. Не сметь.
И затылком чувствовать: то ли зиму,
Обдающую холодом, то ли смерть.

Чем-то жить. Листопады творить и ливни.
Разгоняя скуку, всё норовить
На полотна – казаться теплей, счастливей,
Завораживать золотом на крови.

Провожать попутным пернатых стаи,
Слушать птичьи нелепицы о весне
– Неужели действительно есть такая? –
И не верить дурацкой их болтовне.

Быть собою, а значит – невыносимой,
Безалаберной, резкой. И проклял всяк
За пронзительность ветра, тоски и сини,
Вознося на плаху. И в этом – вся.

Нора Никанорова

Маргарита Коваленко * * *

её не пускают одну на улицу,
её не пускают к окну зимой;
дура, ведь дважды пыталась сунуться
с факелом в погреб пороховой.
её бы отправить, на самом деле,
туда, где умеют таких лечить...
плакала две недели.
била посуду. теперь молчит.

её закрывают на самый надёжный засов,
говорят – ложилась бы лучше спать,
у неё забирают нитки, ножи и вилки,
стаканы и блюдца.
она переводит стрелки часов –
в гостиной на восемь, в спальне на пять,
в лице ни кровинки,
глаза смеются.

закрыли?
теперь считайте до ста,
играть интересней, когда темно,
и если комната будет пуста –
не ищите.
у неё был хороший учитель.
она может сама себя за косу
выдернуть через окно.

Марта выходит в город под полной луной,
ей непривычно, холодно и смешно,
ветер её подхватит и унесёт...
Марта идёт на юг по колено в снегу,
шепчет под нос: я больше так не могу,
но знает, что, к сожалению, может всё.

её теперь не окликнешь, она уже слышит далёкий зов,
она не глядит под ноги, как будто увидела дальний свет...
Марта идёт по свежему снегу и не оставляет следов –
теперь она в шесть раз легче, чем была на Земле...

(с)

Светлана Ширанкова "Без причин"

Мне грустно, бес. Мне грустно без причин. И тает мир мороженым на блюдце, как сумма очень малых величин... а мне зачем-то хочется вернуться. Вернуться в ночь, вернуться во вчера, в слепое неоправданное лето, и греть глинтвейном наши вечера, и путаться в ладонях и монетах, которые ты вытряхнул, смеясь, из всех своих бесчисленных карманов, а мы на них рассматривали вязь и разбирали реверсы по странам.

Мне грустно, бес. Посмейся надо мной за глупую беспочвенную веру в отсутствие кинжала за спиной и в то, что мир теперь не чёрно-белый, и будет чайник фыркать по утрам, и кофе в банке на двоих не хватит, а, значит, чашку пьём напополам, и ты такой смешной в моём халате, напяленном спросонья впопыхах. Кусочек масла плавится на тосте, как солнца луч на брошенных стихах, и до щеки дотронуться так просто...

Мне грустно, бес. Тебе пора идти. Не прячь лицо, не прячь – ведь ты не плачешь? Я знаю, нам с тобой не по пути, и рухнет мир, случись оно иначе – расписаны для нас календари чужими равнодушными руками... Глаза в глаза... не надо, не смотри, когда шепнёшь: лети, мой ангел. Amen.

(с)

Московский синдром.

Город меня кольцует, как орнитолог,
МКАДом, и Третьим транспортным, и Садовым.
Город меня отпускает – воздушным змеем:
Знает, что не вернуться я не сумею,
Знает, что мне ничего не бывает - вдоволь,
Знает, что путь домой не бывает долог.

Город со мною играет в слова. Все честно:
Чудо на чудо, сказку на ветер вешний.
Я ему сочиняю мальчиков-звездочеев,
Он играет на трубах что-то в своем ключе им,
Ангел на крыше ест из кулька черешню,
Чешет крыло о крыло.
И я не исчезну –
Город хранит меня. В папке на диске С, и
Карта его – почти что больничная. Все тут:
Все мои встречи, прощания, лучшие годы,
И пораженья, и слава – почти боевая.
А черешни в кульке у ангела не убывает,
И чудес в этом городе тоже не убывает.
Жить здесь с рожденья – диагноз. И панацея.
13.06.10

Это как в детстве: кто-то тебя оставил, сдал на хранение бабушке, как в спецхран,
и ты гадаешь, сколько здесь будет правил и до какого ты ей под стражу сдан.
Вечер - для страха, скажут "спокойной ночи", двери закроют, выключат верхний свет...
Отблески улиц станут на шаг короче, тьма проберется к самой твоей голове.
Хочется плакать, вроде бы - несолидно, жмурить глаза страшнее, чем видеть тьму.
Где-то шуршание, и ничего не видно...

Боже, как страшно
бояться всего
одному.

Так и случится: будешь один бояться необратимо и намертво повзрослеть.
Траты научат тебя никому не клясться. Память научит тебя ни о чем не жалеть.
Тьма перестанет вставать к твоему изголовью, ты с ней подружишься, будешь почти на "ты",
ты перестанешь город свой звать любовью, просто разлюбишь улицы и мосты.
Только проснешься ночью, когда весь город, вымерзший, словно древний и дикий зверь,
будет хрипеть у двери в твоем коридоре.
Тут и захочется взять и захлопнуть дверь.

Где по сюжету обещаны хэппи-энды, там не бывает ни страха, ни темных дней,
и ни в какой не может быть киноленте, чтобы герои были на самом дне,
чтобы умели плакать вообще без грима, чтобы умели вовремя замолчать.
Только твое здесь точно неповторимо.
Все остальное
желательно
выключать.

Если однажды кто-то уйдет, оставит, не объяснившись, выключив весь твой свет,
будет казаться, что небо тебя раздавит - а небо прижмется к глупой твоей голове.
Вздрогнешь и вспомнишь, что все уже это было, были другими все правила и "нельзя".

Просто с тобой уже это происходило:
кто-то уехал тогда
и тебя не взял.

© nuantiel

1100

Вы пережили лето 2010, если...

...при выборе ресторана вы смотрите не на меню, а на наличие кондиционера ...вам давно плевать на отключение горячей воды ...вас не удивляют сотрудники в шортах ...вам кажется, что душ дважды в день - это очень мало ...вы внезапно полюбили гулять после 23 часов ...вам кажется, что плюс тридцать - это хорошая прохладная погода ...вы считаете, что лучшая еда - это окрошка с кубиками льда, а при одной мысли о шашлыке из свинины вас тошнит ...вы впервые в жизни задумались о покупке кондиционера домой ...вы спите без простыней и вам это нравится ...первый вопрос, который вы задаете друзьям на предложение встретиться в гостях за винцом - а лед у тебя есть?
...вы почти разучились варить супы, жарить мясо и картошку ...вас тошнит, когда вы видите человека в рубашке с длинным рукавом ...вы знаете сколько может стоить кондиционер, его установка и сроки этой самой установки ...вы знаете сколько стоит самый дешевый китайский вентилятор ...три самых популярных сайта у вас в браузере - это гисметео, яндекс.погода и интелликаст, и вы заглядываете туда как минимум трижды в день.
...жадно и с завистью рассматриваете путеводители по Норвегии и Финляндии...
...слова "иди сюда, я тебя обниму" весомый повод для скандала...
...если вы слышите, что завтра будет +30 и в мозгу проносится - о, похолодание!
... если ваша микроволновка покрылась толстым слоем пыли изнутри ...вы считаете, что мороженое системы "фруктовый лед" - это идеальный ужин ...вы радостно вскакиваете по утрам: "на работу! на работу!", потому что там есть кондиционер ..

добавлено в цитируй_с_нами

сто мелких я в одном целом.

я люблю слушать транс в наушниках в декабре лёжа на диване, эт моя привычка уже третий год
я много-много-много думаю о человеке, если он прострелил мне меня внутри
я безгранично люблю нуждаясь в ответном, васильев немного неправильно, и я буду любить несмотря ни на что
ненавижу резких людей но ничего не могу сказать в ответ когда они на меня нападают
ненавижу конфликты с людьми которые сильнее меня
разлюбила плакать но люблю мокрые глаза
я люблю алкоголь и меня тошнит от сигарет, но я их курю
кухня, сигареты, спиртное/кофе, человек, который_ -- это формула моего счастья на несколько часов
формула счастья на всю жизнь - любовь, как бы жизнь не ебала
я женщина уже 2 года и 5 месяцев, сейчас мне семнадцать и я ничуть не жалею
мне дико странно разговаривать с человеком с которым у меня год был постоянный секс и быть с ним друзьями
обожаю смотреть на моих мужчин и думать истерично "поцелуй меня, поцелуй же, ублюдок" и знать что не_
это лето во мне навсегда
меня любил и мужчина и женщина и с обоими все закончилось дикой ссорой
я наигранно ненавижу, если дико люблю
моё прошлое плакало при мне и мне это очень приятно, я обожаю мужские слёзы
моё прошлое плакало в подушку от любви ко мне, только поэтому жизнь удалась
очень часто я не хочу жить хуй знает почему
я каждый день впадаю в крайности
я плачу когда не могу дождаться звонка или письма, как будто мне четырнадцать
мне страшно за бабушку потому что мы не готовы ее потерять
я люблю себя но иногда дико комплексую и не могу понять почему мне так сложно завести новые отношения и забыть обо всей этой еботне
я часто ругаюсь матом
и обожаю сидеть поджав колен в чьей нибудь кухне с бутылкой чего-нибудь в одной руке, сигаретой в другой и лохматыми волосами на голове
на данный момент во мне впечатаны двое мужчин, в колонках транс и я пеку пирог
мой лучший друг сказал что счастье - это когда я улыбаюсь и целую его в щечку
я знаю что я выйду за него замуж и мы будем дико охуенны
фотография - то, что двигает меня дальше
буквы - то, что меня убивает

вот все, из чего я состою

от меня пахнет мандаринами, остро пахнет мандаринами, я прячу ладошки в рукава сорочки, за окнами сумерки, какие бывают только в декабре, я замерзаю и не чувствую горячей воды, а у него даже буквы сладкие, которые топят меня как сливочное масло,
топят и лепят из меня все, что ему угодно. я такая гуттаперчевая, делай из меня какую тебе угодно, сейчас я совсем не хочу идти на попятную.
я заплетаю себе косы, декабрьские волосы пушатся, карие глаза успокаивают по вечерам, я вся плюшевая и так сильно пахну новым годом, елкой и чем-то сладким сладким, даже когда кричу в трубку "я не в настроении, отвали от меня!"

мандариновая девочка

попытки.

все идет своим чередом: понедельник, вторник, февраль и март
персиковый сок в стакане, и даже тошнота по утрам в метро
когда счастье заканчивается, обручальные кольца сдают в ломбард,
выключат свет в сердце и приказывают ему "потом".
но "потом" не лекарство, и даже не кеторолак,
от которого внутренне и внешне не чувствуются миры,
каждый первый на этой земле дурак,
каждый первый на этом бульваре - ты.
иногда в кислородную маску тебе подливают снег,
а потом, когда больно, думаешь, где ты опять сплошал;
наливаешь в кружку зеленый, холодный, кривишься. человек
в тебе давно уже сдох, пока ты спокойно спал:
это февраль. в нём путают числа и сжигают календари
или любят пронзительно крепко, и красным поверху "май";
да, вот так, мой нежный, исподлобья всегда смотри
и не отдавай меня никому, даже марту - не отдавай.

осенью веет - запах печёной картошки и паренных овощей, я ничего не связую с рифмой, ну ничего, вообще
высохший пар над моей невой вдруг превратился в смог, я ухожу ночевать к реке - через двенадцать строк
мы так привыкли, ушел - остыл, кажется, не приду. только мое амплуа - простить, твое - приходить к утру
через две строчки дрожит рука, прячется в волосах, словно твоя бестолковая тень в разноцветных твоих шагах
осенью веет - я запахну куртку, чтоб не болеть, не иссыхать, не язвить, не ждать, молиться тебе: "ответь"

...дай уцепиться за строчку мне, пальцы изламывать дай, чтобы косые слова твои царапали мне гортань...
...дай прикоснуться к живому мне, дай не поверить в ложь, в то, что никто ни за что не умрёт и хлебом не станет рожь...
...дай утопиться твоим люблю, дай и не утонуть, чтобы бесшумно в холодном дне тебя к себе прикоснуть...
...дай залюбить тебя ровно насквозь, ровно до крупных дыр, чтобы понятно, что только мой, чтобы просил воды...

осенью веет - ты обними, ты спаси, ты достань из мглы, все равно, до меня в тебе ровно, как до луны
мне долетать, разбиваться в кровь, честно и до конца, чтобы потом, через время "Т" не помнила и лица
кажется, слышала, будет дождь, кажется, не весна, не просыпайся, прошу тебя, от страшного этого сна
они говорят - у вас война, а что нам до этой войны, если в каждой моей строке обязательно будет "ты"?
но если за эту нашу войну мне тысячу слёз платить, я всё равно, ни за что, никогда, не успокоюсь тебя любить.

Drue "этого не случалось"

а с утра на завтрак - серебряная слюда:
помогает от старых порч, ведунов, вампиров...

если б ты сказал когда-нибудь "никогда"
так, чтоб я поверила (вечность твоя - вода!)
отпустила бы.

перемёрзла б и
отпустила.

мне постелью еловых веток охапка здесь,
мне ручьём ледяным напиться уже не внове.
я сижу, глотаю ненависть:
где ж ты есть?
и чего вдруг она мою забирает честь?
и чего вдруг она - торгует моей любовью?

и с какогох.., прости, с какого она рожна
умыкает то, что моё от начал доныне?
разомкнулись ветви: в капкане звенит струна,
в арбалете бледной молнией ждёт стрела,
я сижу на песке, гадаю: пройдёт? остынет?

и в рассыпанном на песке языке Таро
я читаю то, что вначале б не прочиталось:

1."это целая вечность, деточка, без него."
2."это, милый мой, адская вьюга - одно крыло"

и царапаю ногтем - "не было ничего".
тороплю молитвой - НЕ БЫЛО НИЧЕГО!!!
выжигаю кровью:

этого не случалось.

(с)

Ксения Ващенко "дежа вю"

Нет, не белый снег кружится –
Цвет вишнёвый снегом стелешь...
Я хочу тебе присниться.
Жаль, что снам ты не поверишь...

А весна изранит город –
Мглой, тоской неизлечимой.
И однажды в лунный холод
Я приснюсь тебе, любимый...

Ты ему обещала, что будешь сниться, голос дрожал немного из микрофона; эта весна не смела тогда случиться, лампочкой заискрилась из-под плафона, крикнула хрипло подраненной гордой птицей, рухнула в море – как будто шагнув с балкона.

И стала чуть ближе – теплом дивана, наброшенным полушубком тебе на плечи – весна, вся сожжённая, как саванна...
Ну, что же ты, девочка, плачешь в ванной? Ужели ты думаешь – станет легче?

Прошло больше времени, чем полгода – зима, Рождества расписной калачик; а быть бессердечной – такая мода, а быть бессердечной – быть сильной, значит.
Ну, что же ты, девочка, в ванной плачешь? Ужель не по нраву тебе свобода?
Чтобы никто не слышал, включаешь воду.

Конечно, ты помнишь, как ветер в тебе резвился, ветвился и злился на тех, кто кроме. Ужели ты думала – память тебя не тронет?
Ты сильно его любила, он снова снился
и грел тебя, как снежинку, в своих ладонях.

А что будет дальше? Ты выйдешь когда-то замуж, он женится на какой-нибудь Маше, Зине.
Но он тебя любит – и ты это знаешь.
Вы знаете оба.
И это
невыносимо.

(с)

hero_in "снежная королева / a short film"

колокольчик звенит. герда бьёт по будильнику и продолжает спать
кай придёт разбудить, кай подарит цветы, насмешит, позовёт гулять
он прекрасен, как бог, как адонис, придуманный тысячу лет назад
герда тает, к нему прикасаясь. не тают лишь льдинки в его глазах

королева наденет прозрачное платье, коснётся запястья иглой
ей так нравятся мальчики. некоторых она забирает с собой
королева играет в опасные игры, но кровь её холодна
королеве не нужен никто, и она никогда не бывает одна

под сияньем софитов - северных звезд - королева иcполнит роль
и она совершенна, как может быть смерть, из которой изъяли боль
принимает любовь внутривенно, смеётся, пришпоривая коней
нет того, с чем не сможешь расстаться, чтобы навечно остаться с ней

кай под кайфом. в крови у него героин, а в глазах покой
кай поёт под гитару про детские сны, про расставшихся брата с сестрой
чувства те же, вот только всё реже встречается солнце в его стишках
ради смеха сегодня он выложил ВЕЧНОСТЬ из белого порошка

герда скачет на север, но север не найден, его замела метель
колокольчик звенит. где ж ты, мальчик, зачем ты ложишься в её постель?
я теряю себя каждый раз, как она твоих нежных касается век..
подломились колени оленя, и, вскрикнув, герда упала на снег

кай играет свой блюз, королева пьёт виски со льдом и глядит в окно
ей немного наскучил сюжет, но в целом - ей нравится это кино
герда спит. её боль отступает. её обступает заснеженный рай
что ж - почти хэппи энд. только герде не нужен бог. герде нужен кай

(с)

Вилитарий Филатов "Письма мальчикам. СК и Кай"

Милый мальчик мой, я пишу тебе из краёв далёких, как снег в июле. Ветер плачет крещендо в твоей трубе, ты качаешься на хромоногом стуле и не можешь понять, почему глаза выцветают, словно луна под утро. Я, конечно, могла бы тебе сказать, но язык во рту примёрз почему-то.

Греешь пальцы озябшие у огня, апельсины даришь счастливой Герде. Ты живой – в отличие от меня – потому и не помнишь, малыш, о смерти. Тёплый мальчик мой, мне в кошмарном сне снится: все мы герои забытой сказки – потому и небо теряет цвет, как страница, вырванная из раскраски. Потому и снежинка на волосах обернётся утром белёсой прядью – мой хороший, ты всё понимаешь сам: ты забыл меня, затвердив "так надо".

Изо льда не сложишь слов никаких. кроме "лёд" и "ад" – они так похожи – теплокровный мой, соль моей тоски, шрам от бритвы на побелевшей коже. Всех полярных сов, всех песцов и лис я зову копать в мерзлоте тропинку – так давно не видала я ваших лиц, только льдинки, мой Кай, только снег и льдинки.

Ваш олень давно уже ускакал, по его следам завывает стая, а твоя душа – пленница зеркал, и осколок льда всё никак не тает. Милый Кай, пойми, я устала ждать, я хотела бежать из постылой стужи... Но когда я хотела покинуть ад, оказалось, что дверь заперта снаружи.

Только тонкая жилка у виска ещё бьётся, любимому сердцу рада. Ты не знаешь, Кай, что моя тоска дольше самого долгого снегопада. Ты не знаешь, Кай, что мою тоску лёд сковал как реку январскую туго. Ты не знаешь, Кай...

Твоя СК. С как снег, а К – это кали-юга.

(с)

Дмитрий Корогодов "Возвращение Джека-с-Фонарём"

Стынет эхо шагов - эхо чьих-то осенних визитов.
Безнадёжных визитов. Зверьки видят лето во сне.
Осень смотрит в костёр, как рождённый седым инквизитор,
Ведьму-Лето сжигая в прозрачном кленовом огне.

Мониторная гарь оседает на дне его взгляда
Полночь в драной сутане из ветхой неоновой тьмы.
- Джек, а где твой фонарь?! - Его нет. Нет ни рая, ни ада.
Есть лишь пепел, который... который есть бывшие мы.

Только вереск молчит. Мир-безбожник вцепился в молитву.
Все сойдут с пьедесталов, когда осень сходит с ума.
Я возьму две свечи, и одну суну в старую тыкву,
И пойду по болотам, по пустошам, в ночь и туман.

А вторую поставлю тебе на слепой подоконник.
Память только начало, и пламя её до утра
Светит сквозь лепестки, сквозь твои слюдяные ладони,
Запах неба и серы даря облетевшим кострам.

(с)

До... и во время дождя.


***
натянутся струны бесшумно и резко
на старой гитаре моей
врезается в пальцы нейлоновой леской
печаль недостроенных дней
сползаются тени прошедших рассветов
к упрямой моей голове
и в дула направленных пистолетов
я снова пою о тебе

***
Ты забываешь мой запах… На твоих влажный губах уже не дрожит мое имя…

Ты уже не боишься ночного шума за окном… Для тебя больше не существует слова «поздно»… Неужели ты придумала себе новую жизнь? Ты ведь никогда не умела уходить вовремя…

Странно, ты стала забывать даже мой печальный взгляд… А, может, ты просто устала? Хочешь, я принесу тебе воды?

Когда–то мне казалось, что я смогу полюбить тебя… Лживое чувство самообмана не дало мне сделать последний шаг, и я вспомнила, какие звезды горят за твоим окном… Почему ты включила свет? Ты пишешь?

Хочешь, я помогу тебе узнать, с чего начинается жизнь? Или, может, ты попросишь почитать тебе на ночь?

Ах, ну раз в твоей жизни нет больше места для меня, я перестану писать тебе стихи, ждать тебя возле каждого киоска, засыпать с твоим именем, рисовать твои глаза, слушать твой смех, перестану носить тебе цветы, искать в окне твой образ.

Я потихоньку отвыкну от тебя, но забыть.., забыть тебя я не смогу… К сожалению, ты слишком глубоко вонзилась в мое сердце, и только смерть сможет вытащить тебя оттуда… Ты поможешь ей?

***
Завяжи мне глаза и свои. Свои тоже.
Опустись над прозрачной рекой.
А теперь посмотри - разве мы не похожи?
Ты когда-то писала романсы – так спой!
Я хочу все слова твои слышать глазами.
И аккорды улавливать жгучей слезой.
Как же много еще мы с тобой не сказали.
В сердце слышатся звуки, а разум – немой.
Онемел он от правильности поступков,
От морально-нравственного «нельзя»
Разум больше не хочет идти на уступки.
Разум больше не хочет, а с ним и я.

***
Мысли оседают дождинками в глазах…
Моя ли вина в том, что я не умею
плакать?

***
Еще один дождь. Через прозрачные слезы неба я вижу, как умирает Жизнь.

Бороться со Смертью – нет сил, сдаться – нет права. Рвутся провода и лопаются стекла. А Жизнь – умрет. И чем больше небо затягивают чугунные тучи, тем четче Жизнь ощущает свой конец.

В который раз Она стоит перед моими окнами в мокрой и прозрачной одежде. В который раз смотрит на меня пустыми впалыми глазами, пытаясь разбудить во мне жалость. А я жду. Жду, когда упадет стена безразличия и несправедливости. Может быть, только тогда на моих глазах появятся серые капли – вода, которую так долго ждала Жизнь…

Восстали кровавые тени и пытаются напугать Жизнь до Смерти, но Она прячет свой страх за лживой маской, придуманной вчера ночью.

Стряхнув с себя старый пепел, встают беспамятные люди… Они еще не знают, чью сторону принять: благороднее было бы защищать Жизнь, но легче и разумнее бороться за Смерть.

Последний шаг.

Последний крик.

Там – только тьма… Больше ничего…

Смерть…

… Когда умерла Жизнь, где-то в небе эхом пронесся жалобный крик ребенка…

Я вернусь в сентябре...

MadSestra.

я вернусь в сентябре,
когда чувства прозрачны и зыбки
словно бусы, нанизаны
на паутину листвы
я вернусь в сентябре,
когда женщины, пряча улыбки,
чтобы летний запал остудить,
переходят на Вы

я вернусь в сентябре,
когда небо недоумевает
почему это солнце
опять охладело к нему
и холодные слезы
на сонную землю роняет
не умея о боли своей
рассказать никому

я вернусь в сентябре
к этой жизни простой и понятной
где ванильные запахи в кухне
и утренний чай
где одним только словом
звучащим легко и невнятно
как старинный сервиз
разбивают сердца невзначай

я вернусь в сентябре,
погадаю по вашей ладони
рыжей кошкой, лисицей,
последней листвой обернусь
или нет, лучше так:
я приеду в обычном вагоне
я вернусь в сентябре
ну а может… уже не вернусь