На стрелках полночь, в доме тишина,
На небе звезды – море самоцветов.
Я здесь один, а где – то ты одна,
И между нами стены километров.
Рука потянется сама к карандашу,
И строчки волнами нахлынут на бумагу.
Мне плохо без тебя, я вновь пишу…
До самого рассвета спать не лягу.
Я снова напишу тебе о том,
Как от жары трава желтеет летом,
Как в ливень не укрыться под зонтом,
А может быть писать мне не об этом?
Рука замрет на миг, ну а потом,
Перечеркнет написанное раньше.
Слова как капельки ложатся на листок,
И ручейки из строк бегут все дальше…
Я напишу тебе про старый дом,
Про лавочку, где так сидеть любили…
Но все не то! Все строки не о том!
И эти, зачеркнув, пишу другие…
Почти бесшумно тикают часы,
И время незаметно ускользает.
Пока писал, я обо всем забыл,
И вот уже меня рассвет встречает.
Письмо закончено, в конверте отошлю,
Почти пустые белые листочки
Одно лишь слово написал тебе: ЛЮБЛЮ!
Всего одно, а рядом с ним три точки.
