рюкзак, ноги, феньки, шоссе, трава, солнце.
и больше ничего. даже стихов чтобы в рюкзаке никаких - так, смена белья и пластырь. и книжка какая-нибудь, Честертон, например.
хотя нет, его лучше не надо. будет сильно напоминать давно минувшие времена.

вообще не пойму, зачем я до сих пор не сказала себе: я больше не литератор. ни в перспективе, ни в настоящем, ни даже в прошлом.
отпустила бы себя, перестала бы травить себе душу ради того, чтобы "дописать-в-точности-так-как-оно-задумано".
а впрочем, иногда даже такие вещи служат добру. и эта безумная цель - возможно - захватывает меня ради того, чтобы я, захваченная стремлением к ней, миновала опасные стремнины... (вот же загнула!)

Боже, пусть уже наконец всё это закончится. пусть эпоха замкнётся в кольцо, пусть я допишу ее этим летом, как начинала писать тоже летом - тогда. потому что невозможно уже всё это в себе держать, надо выплеснуть, расстаться, совершить...

а Честертона не мешало бы почитать.