В этом городе пахнет мокрыми куклами,
забытые зонтики зырят сквозь слезы,
отечные плащи-тренч плохо скрывают острые локти, колени.
Армия эрудированных идеалистов шагает вперед с отсутствующим взглядом, обмотав шею удушливым жемчугом.
А я выбиваюсь,
в этом хлорированном синхронном заплыве я – трижды провинциалка.