Он мим, он поэт, он слуга Мельпомены.
Он служит искусству своей чистотой,
Не видя себя вне проклятой арены,
Он ищет покоя, борясь с пустотой.

Он пишет стихи, столь похожи на ветер
И песни его как прощанье грустны.
Он, верно, забудет о многом на свете,
Живя в ожидании новой весны.

Я знаю его, он известный мечтатель,
Он смело идет сквозь проклятие тьмы.
Он раб своей музы, шедевров создатель,
Он верит в надежду дарящую сны.

И имя его всем отлично известно -
Как только бумаги коснется перо,
Он сделает все, чтобы не было тесно
В уютной каморке – мой милый Пьеро.

Создав сто улыбок, рисует он маски
И пишет про боль, что таится в груди.
Он будто ребенок играется в сказки,
Хоть время рассвета уже позади.

Жар в груди холодит финал,
Цепь касается тонких вен
Рано смерти кривить оскал
Тьму ночи день еще не украл.
Бархат платья не тронул тлен.

Темный ангел, приди скорей.
Мир порока и зла, прощай.
Вместо сотен земных смертей
Под дождем колдовских плетей
Выбираю свой тихий рай.

Не молюсь, ибо нет богов.
Догорела моя свеча.
Я молчу. И не нужно слов.
Моей веры истлел остов.
Сложно заново жизнь начать

Тем, кто вдруг от любви прозрел.
Я так долго была слепа.
Тайный заговор душ и тел
Мне открыл путь в иной предел.
Не нарушу ваш грешный бал.

Жидкой смерти один глоток...
По ступеням летит кольцо...
Этой ночью свершится рок,
Полной грудью последний вздох
Оборвется под вой мертвецов.

57 просмотров

…скажу я так….что быть незрячим…ведь это благо, а не боль…незрячий видит всё иначе…он видит суть, не только соль…глаза лишь видят внешний признак,…а сердце то, что есть внутри…так что незрячий, больше видит…он видит сердцем, для души……

Жуткий страх пронзает сердце,
Пробуждая ото сна.
Слышен скрип тяжелой дверцы,
И в окне горит луна.
Замирающий в волненьи,
Мир испуганно молчит.
Тихо льет в ночи на землю
Небо мрачные лучи...
В тех лучах не видно света,
Только мира круговерть.
Только холод, только ветер,
Только мрак и только смерть.
А в лучах печаль клубится
И кричит ночная птица.

Крик ее как казнь на плахе,
Ужаснёт сердца людей.
Все живое в диком страхе
Затрепещет перед ней.
Птицу эту называют
Люди божеским бичом,
Но ее создатель – дьявол,
Бог здесь вовсе не при чем.
Каждый раз, когда раздастся
Крик ее, который век
В сумрачной ночи тот час же
Умирает человек.
В тишине бледнеют лица,
Коль кричит ночная птица.

Нет спасения от смерти,
Не заткнуть ушей души.
Словно черный призрак, птица
В небесах ночных кружит.
День приходит вслед за ночью,
И всегда, из века в век
Птичий крик кинжалом острым
Обрывает жизни бег.
И пока не грянут громы
Гнева божьего, и свет
Не растопит тьму и холод,
Чёрный дьявольский завет.
Смерть в полуночи кружится
И кричит ночная птица.

Любовь рифмуется со смертью,
Причем в любые времена.
Как будто шепчет кто: “Не верьте,
Что есть она, была она”.
Теряются в забвении звуки,
Луна уколет как игла,
Сплетаются в горячке руки,
Переплетаются тела.
Потом все чувства умирают,
Потом обида душу жжет,
Потом разлука наступает,
Потом любовь в огне сгорает,
И слёзы на снегу не тают,
И ветер в комнате поёт
В приметы я совсем не верю,
Но верю в мистику порой,
Где, как в спектакле, тень Джульетты
Печально манит за собой....

Много лет назад Дьявол решил продать все инструменты своего ремесла. Он аккуратно выставил их в стеклянной витрине на всеобщее обозрение. Что это была за коллекция! Здесь был блестящий кинжал Зависти, а рядом с ним красовался молот Гнева. На другой полке лежали лук Жадности и Желания, а рядом с ним живописно разместились отравленные стрелы Вожделения и Ревности. Еще там были орудия Страха, Гордыни и Ненависти. И все они были прекрасно представлены и снабжены ярлыками с названием и ценой.
А на самой красивой полке, отдельно ото всех остальных инструментов, лежал маленький, неказистый и довольно потрепанный на вид деревянный клинышек, на котором висел ярлык "Уныние". На удивление, цена этого инструмента была выше, чем всех остальных вместе взятых.
Один прохожий спросил Дьявола, почему он так дорого ценит этот странный клинышек, и он ответил:
— Я действительно ценю его выше всех, потому что это единственный инструмент в моем арсенале, на который я могу положиться, если все остальные окажутся бессильными.
И он с нежностью погладил деревянный клинышек.
— Если мне удается вбить этот клинышек в голову человека, — продолжал Дьявол, — он открывает двери и для всех остальных инструментов.
Он улыбнулся и добавил:
— Нет ничего смертоноснее уныния.

Волчий вой. Зимняя стужа.
От страха и холода ознобится кожа.
Лунный свет и отблески снега,
Хриплое дыханье от быстрого бега.
Быстро крадется по телу испуг,
Снежный кошмар,
Замкнутый круг.
Как свечки сверкают вдали огоньки.
Как лед, лунный свет отражает клыки.
Быстрее! Быстрее!
Бежишь со всех ног,
Лицо обжигает холодный поток.
Зачем убегать? Судьбу не обманешь,
Падаешь в снег, лежишь и рыдаешь.
Горячие слезы по щекам стекают,
Безумные волки в ночи завывают...

Надев парик и спрятав грусть под маску
Он в этот вечер на арену выйдет.
Шутя он превратит реальность в сказку...
Никто слезы под гримом не увидит.

Весь вечер будет петь и веселиться,
У публики срывать аплодисменты
И вглядываться в радостные лица,
Забыв на время грустные моменты.

Но вот окончен яркий шумный праздник,
Растает публика в потоке суетливом.
Но тишина ему сейчас подобна казни,
Стоит один – ребёнком сиротливым.

Размажет грим, отбросит в угол маску,
Вздохнёт устало и опустит плечи...
Не возвратить любви былую сказку…
Но знает он….ещё не вечер.

92 просмотров