Научится отстранятся от людей которые тебе дороги — это всё-таки реально.Прошлый опыт и я уже знаю как можно не думать о человеке и не переживать.Отпусти ситуацию, выдохни(вы­дохнуть надо обязательно) и подумай о самом светлом, скажи спасибо, улыбнись, а потом заблокируй всё это.Просто оставь это в памяти, как светлое, вспоминай иногда и улыбайся, это намного приятнее чем терзать себя теориями и вопросами.Каждый раз когда понимаешь, что фантазии увлекли тебя слишком далеко, просто выдохни, а вместе с воздухом вытолкни всю тяжесть на душе и выгони кошек которые там начали хозяйничать.
Помнится я читала книжку одного психолога, уже даже не помню автора, читала с инета, когда делать было нечего, дело было вечером. «Нельзя винить человека в том что он вас не любит» Ведь этот человек не в чем не виноват.И еще любить и нравиться разные вещи и их не в коем случае нельзя сравнивать.Понять это не сложно, сложнее принять, но и принять возможно.Если вы искренни в своих чувствах, то это не составит труда.Отпустить ситуацию лучшее решение, потому что давить и прыгать вокруг, не имеет никакого смысла, люди не идиоты и сами знают, что чувствуют и если человек что-то решит, то он непременно вам об этом сообщит.
В моей памяти хранится светлое, то что мне очень нравится и то что я иногда вспоминаю.Это состояние когда теплота его глаз наполняет всё вокруг и ты буквально тонешь в них.Как говорят глаза — это зеркало души.Кому-то очень повезло с душой.Этот контакт что-то необъяснимое.Когда ни на секунду отрываться не хочется, когда чувствуешь что с той стороны ощущения такие же.Но на этом нельзя зацикливаться, смысл­а нет.Если тяга есть, устоять будет невозможно.Просто у каждого из нас есть такое, что не позволяет поддаться этому.У кого-то комплексы, а у кого-то кто-то поважнее.И я не хочу чтобы решение было принято под давлением.Время покажет.

По осколкам чужого счастья
Я, зажмурив глаза, иду.
Всё теперь у меня во власти,
Только всё это мне к чему?

Я добилась чего хотела,
Я украла, что ты берегла,
Отобрала, что ты имела
И купила, что ты не смогла.

Я его, как хрустального мужа,
До квартиры своей донесла,
Только он мне теперь не нужен,
Я его напрокат брала.

Ты прости, что я всё сломала,
Поделив его на двоих
Просто я ему обещала,
Что он будет у ног моих...

К сожалению, в наше современное время, знакомства между мужчиной и женщиной, зачастую, происходит через интернет, и я не стала исключением. Все началось год назад, тогда подходил к концу декабрь 2008 года, мне было жутко одиноко на душе и я, который раз, решила поискать свою судьбу на очередном сайте знакомств. После недели переписки с разными людьми, мне написал он, симпатичный смуглый парень, он не был похож на остальных. Мы с ним переписывались не часто, но каждое сообщение было в стихах. Ну что сказать. Было безумно приятно, раньше мне никогда такого не писали, да что там и не говорили. Он попросил мой номер телефона, чтобы держать связь чаще и с тех пор мы стали созваниваться, почти каждый день. Мы жили в разных городах и не смогли сразу увидеться.

Наступил новый год, он один из первых меня поздравил, по телефону, а я его с днем рождения, которое было 1 января. После нового года у меня началась сессия, сессия в городе, в котором он работал, две недели мы были в одном городе, но в силу не понятных обстоятельств, так и не смогли встретиться. Шло время, мы все ночи напролет болтали по телефону, я каждый день получала кучу смс со стихами, которые он сочинял для меня. И тут случилась неприятность, он попал под сокращение на работе и вынужден был вернуться в свой родной город, наше расстояние увеличилось втрое. Мы часто договаривались о встречах, но в самый последний момент, что-то не получалось.
Его родной город находился на побережье, куда каждый год мы с семьей ездили отдыхать, и в этот год мы тоже поехали, как я ждала этой поездки, а она все откладывалась и откладывалась. И вот, наконец, мы едем, но не в его город, я была жутко расстроена. Я не смогла с ним связаться, чтобы сообщить ему, куда мы едем, чтобы встретиться, он позвонил сам, обидно, но в это время мы уже ехали домой. Наше общение продолжалось, но уже не такое как раньше, звонки стали реже и смс тоже, но все такие же красивые.
Шла уже осень 2009 года, в очередной раз он пропал на неделю, не звонков, не смс, но я все понимала, у него была тяжелая работа, и в его выходные мы разговаривали весь день по телефону. Но в один день, его отношение ко мне резко переменилось. Он был очень скрытным, никогда прямо не говорил о чувствах, все только в стихах, а мне так хотелось услышать просто «ты мне нравишься». Наше общение стало каким-то холодным, я это заметила, но говорить ничего не стала. Я стала замечать, что всегда первая звоню и пишу ему, раньше это было очень редко, всегда звонил и писал он, закралось такое чувство, что я ему не нужна и общение мое тоже. Я позвонила ему первая тогда, он ответил, но разговаривал как-то нехотя, я спросила не отвлекаю ли я его, он сказал нет, разговора не получилось, но мы договорились связаться на следующий день. На следующий день я ждала звонка, его не было, прошла неделя он не звонил и не писал, но я же гордая, писать первая не стала.
Я промучилась месяц, все думала, почему так, что случилось, может с ним что-то случилось, но набрать его номер, так и не хватило смелости, а может не смогла переступить через свою гордость, следующий месяц я полностью ушла в работу, старалась ни о чем не думать. И вот спустя 2 месяца долгожданное смс. Как ни в чем не бывало, «привет. как дела». После этого долгая пауза и смс в стихах, которое заканчивалось словом «прощай». Я была уничтожена этим, не понимала, что произошло, он ничего не объяснил, но все же перезвонил, после моего смс. Мы поговорили и из разговора я поняла, что я его чем-то обидела, чем он так и не признался. После этого разговора, мы снова стали созваниваться, но красивых смс больше не было и в одном разговоре, я все таки выбила, что случилось. когда то из нашей переписки он просто без стихов написал, как я ему дорога, а спустя время спросил, про самое дорогое мне смс, которое он мне написал, и я сказала, что именно то, где без стихов, он на это обиделся, подумал, что мне все безразлично и что все его старания зря.
С тех пор наше общение продолжалось с новой волной, но он был совсем другим, не таким как раньше романтиком, а просто нагловатым мужиком, и я стала замечать, что так мне нравиться больше, мы стали немного ссориться, но это только разжигало в нас желание, желание поскорее увидеться, но все не получалось, я работала практически без выходных. Наше общение потихоньку перерастало в интим по телефону, были только сексуальные темы, мы сгорали от желания друг друга, мечтали о встречи, чтобы все это воплотить в жизнь, это все доходило до безумия, до сумасшествия. Даже никогда и представить себе не могла, что возможно такое влечение к человеку, которого ни разу не видел, только на фото. Мы так и не увиделись и скорее всего не увидимся никогда, ведь это всего лишь телефонный роман.

Ты держишь ее за руку, хотя уверен в том, что она сука. Сука до последнего и ты бы крикнул это ей в лицо, но держишь за руку, потому что боишься ее. Опасная сука. Она не из тех, кто смог бы просто уйти, она хоть и кошка, но только забирает с собой все, что ей принадлежит, а значит уже и ты в ее власти. Сука. Как же приятно было бы сказать ей кто она на самом деле, но только невозможно понять где она сейчас- рядом или нет, это непостижимо даже тебе.
Ты называл ее «своей маленькой девочкой», а она оказалась полной сукой, невыносимой до такой степени, что в голове и внутри все разрывается. Ты спрашиваешь у своего Бога «Господи, почему она? Почему я попался в эти сети, почему я не могу не смотреть, как она извивается, Господи, почему именно я?»
Твой Бог молчит, как и молчит все вокруг. В глазах у нее стекло. Как будто она нанюхана коксом. Как будто она сумасшедшая, она постоянно оглядывается.
Ты заметил еще давно, что она необычна и красота ее не та, что описана в книжках. Сука. Она пленит своим взглядом, манит руками, пахнет так сладко, что даже не вериться, что кто-то изобрел этот запах и он ей так подходит…и как она пьет виски и как складывает губы, как развиваются ее волосы, как поднимает свой взор к небу и таинственно улыбается, как любит пройтись после клуба пешком до дома, ведь в центре для нее нет ничего не знакомого. Ее знают все и никто. Она сука. СУКА с большой буквы.
У нее тысячи фотографий и она всегда разная. Никогда не узнать, что у нее в голове, никогда даже нельзя быть уверенным, что она полностью твоя, ведь в мобильном столько неизвестных тебе имен. Она постоянно нужна всем и никому. Она по-детски наивна. Сука.
Ты не можешь отказать ей. Ты подаришь ей весь мир, чтобы только она подарила тебе свою улыбку. После этого ты вновь назовешь ее «своей маленькой девочкой», но про себя ты всегда помнишь, что она Сука.
Она будет слать тысячи сообщений разным людям, заигрывать, извиваться среди похотливых мажорных парней, чтобы они думали, что она с ними, но она мысленно с тобой…и ты, глядя на это, все так же отчаянно думаешь, как Эта Сука прекрасна.
Она курит, выпуская кольца дыма, как же прекрасно она выдувает две тонкие струйки дыма. Тянет виски из горла и держит при себе таких же сук. Ты понимаешь, что голова кружиться при виде ее. Ты не можешь не смотреть…она пленит.
Она знает столько вещей, что даже теряешься в ее мыслях. Она бескрайне обаятельна и нравится всем твоим друзья, она душа всех компаний, но без души, ведь она продала ее Дьяволу за туфли Prada. Душа без Души. Сука. Она все и она ничто.
Но на самом же деле, он всего лишь актриса, такая же хорошая, как в Голливуде. Она всего лишь человек, который играет себя. Ведь либо ты себя играешь, либо тебя играют, не так ли?
Она всего лишь девушка, хрупкая и беззащитная, но всемогущая, которая всегда ответит и постоит за себя и если драка-то до последней капли крови, если секс-то до слов любви. Она всегда добивается всего сама. Она часть мира, которую она рисует. Она художница и одиночка. Волк. А ты называешь ее Сукой. Смешно даже.
Она всегда ходит одна и все помнит, каждое слово, каждый поступок. Она рисует смешные картины про любовь и море, она любит сигареты и любовь до последней капли крови.
Она видит то, что многим даже не снилось и так красиво поет. А ты вторишь про себя Сука, ведь ты ее совсем не знаешь.
Она выдумала себя, ту себя, которую ты видишь.
Она катается на качелях и когда плачет ее душа- плачет небо, а когда она улыбается, солнышко играет с ее лицом разными бликами и «зайчиками», ведь она улыбается так, как никто не умеет, так искренне и по-детски.
Она всегда будет скрывать другую себя, что ты всегда был с сукой, чтобы ей больше не причиняли боль, чтобы она всегда манипулировала вами, глупыми мужчинами и поедала вас глазами. А на закуску сойдет и виски с сигаретами, ведь так больно курить одну за одной, когда нет сил даже встать и идти.

Я буду дарить тебе только самое бесценно-нежное, то, чего у тебя никто не сможет отнять. Мои подарки – как тень от воздуха, сгорающего в пламени свечи — чтобы увидеть ее, нужен еще один источник света и белая поверхность стола, это – лишь для нас двоих — ведь этот свет есть только в тебе, и только я могу стать этой безупречно-белой поверхностью.
***Я не могу никем стать для тебя, но быть для тебя никем – слишком больно и потому невозможно. Я стану сказочной феей, которая дарит на самой грани сна тихие, сладкие тайны – почти неслышно позванивающие искорками тысяч ласковых неслучайных случайностей.
***Вечерами мы будем пить зеленый чай со льдом, ночью — лимонный коктейль с лунными бликами, днем — апельсиновый сок с солнцем, а иногда, закрываясь шторами от времени суток – кофе с горчинкой чистой несбыточной мечты. Мы не оставим места пустоте, я буду любить в тебе единственного, кто понимает меня — того четырехлетнего мальчика, в чьих глазах плещется светлое чайное море, над морем кружатся и кричат чайки цвета первого снега, а все немногочисленные коричневые чаинки оседают на самое дно звонкой мальчишечьей души.

***У твоей феи будут крылья бабочки, или прозрачные стрекозиные крылышки – или любые другие – ты сам их придумаешь. Я не буду задавать вопросов – только загадки, которые можно не отгадывать. Я буду невидима для чужих глаз, никто из твоего Сейчас не узнает обо мне, фее Беспечной Радости. Я буду жить в хрустальной раковине, стоящей за стеклом твоего шкафа, и, приложив к ней ухо, ты услышишь, как фарфоровые кошки мелодично мурлыкают, трогая фарфоровыми лапками волны сонного хрустального океана, и тогда по твоей спине, осторожно ступая, прошествует торжественная муравьиная процессия, и каждый муравьеныш будет держать над головой маленький бумажный фонарик с золотым бубенчиком.
***Я подарю тебе портрет котенка, который никогда не умрет – потому, что таким его придумал мой знакомый художник, грустный волшебник с голубыми глазами. Я принесу с собой его волшебную кисточку и нарисую на твоих ладошках новые тропинки- маленькие звонкие радуги, ведущие к удаче. Я заново познакомлю тебя со своим смешным фыркающим ёжиком, на каждую иголочку которого надета серебряная бусинка; с парой хитрых лунных мышат, роющих норки в лунном сыре, с Большой звездной Медведицей и ее маленьким неуклюжим медвежонком; со стайкой эльфов, прилетающих ко мне по воскресеньям – они будут играть на дудочках, вырезанных из плакучей ивы, танцевать, оставляя следы разноцветной пыльцы на журнальном столике и петь свои песенки – ты знал их и раньше, только забыл.
***Я буду прилетать к тебе в бусах из светлячков и яблочных косточек, и светлячки будут разлетаться по комнате и застывать в воздухе, изображая созвездия.
***Если ты простудишься и заболеешь, я буду лечить тебя эликсиром вечного детства, настоянным на щебете птиц и утренней росе.
***Я стану звуком, которого нет в твоем имени, когда его произносят другие, который появляется, восторженный и удивленный, только тогда, когда тебя зову я.
***Я буду грустить, если ты снова превратишься в большого равнодушного мужчину и уйдешь в свою взрослую жизнь – феи Беспечной Радости не знают языка взрослых и настолько сильно огорчаются, когда их забывают, что от горя бросаются в Горчичное озеро и умирают, растворившись в нем без остатка, — и только ветер помнит, как горько они плакали, роняя на облака перламутровые жемчужинки слез…

Что остается от сказки, когда ее уже рассказали?

Остается опустевший банкетный зал с множеством столов, на которых — испачканные скатерти, измятые салфетки, блюда и тарелки с остатками свадебного пира, недопитое вино в бокалах, вянущие цветы, никому не нужные свадебные подарки, кучей сваленные в углу. Царю остается полцарства, старухе – разбитое корыто, серому волку – дремучий лес, злым колдунам – мрачные подземелья с тайными ходами и робкая надежда возродиться по всем законам жанра в очередном продолжении, чтобы с новыми силами приняться за свои пакости. Остаются недоумевающие искалеченные колобки и несчастные лисы с несварением желудка; остаются волки с распоротыми животами, истекающие кровью на залитой солнцем лесной полянке; остаются маленькие глупые деревянные мальчики с длинными носами, которым никогда не стать взрослыми умными деревянными мужчинами; остаются ненаписанными песни трубадура, удачно устроившегося в королевский замок на должность зятя и придворного советника по совместительству; остается незвонкое слово КОНЕЦ и причудливый вензель, змейкой уползающий на следующую страницу...

Что остается от воспоминаний, когда их забывают?

Остается ноющая боль в висках и сигаретный пепел; остается смутное, необъяснимое чувство вины, висящее неудобным комом между желудком и легкими; остаются на каком-то далеком чердаке забытые дневники с детскими рисунками, наивными стихами и желтыми кленовыми листьями между страниц; остается горьковатая сладость дежа вю и несколько цифр, написанных чьим-то уже незнакомым почерком на вырванном из блокнота листке; остается – недолго остается — не вписавшаяся в новый интерьер старая картина в потемневшей от времени позолоченной раме; остаются тревожные предутренние сны, ускользающие сквозь сеточку ресниц в холодный рассветный сумрак; остается жить дальше и попытаться сохранить хотя бы то, что еще не стало воспоминанием...

Ладно, ладно, давай не о смысле жизни, больше вообще ни о чем таком
лучше вот о том, как в подвальном баре со стробоскопом под потолком пахнет липкой самбукой и табаком
в пятницу народу всегда битком
и красивые, пьяные и не мы выбегают курить, он в ботинках, она на цыпочках, босиком
у нее в руке босоножка со сломанным каблуком
он хохочет так, что едва не давится кадыком

черт с ним, с мироустройством, все это бессилие и гнилье
расскажи мне о том, как красивые и не мы приезжают на юг, снимают себе жилье,
как старухи передают ему миски с фруктами для нее
и какое таксисты бессовестное жулье
и как тетка снимает у них во дворе с веревки свое негнущееся белье,
деревянное от крахмала
как немного им нужно, счастье мое
как мало

расскажи мне о том, как постигший важное – одинок
как у загорелых улыбки белые, как чеснок,
и про то, как первая сигарета сбивает с ног,
если ее выкурить натощак
говори со мной о простых вещах

как пропитывают влюбленных густым мерцающим веществом
и как старики хотят продышать себе пятачок в одиночестве,
как в заиндевевшем стекле автобуса,
протереть его рукавом,
говоря о мертвом как о живом

как красивые и не мы в первый раз целуют друг друга в мочки, несмелы, робки
как они подпевают радио, стоя в пробке
как несут хоронить кота в обувной коробке
как холодную куклу, в тряпке
как на юге у них звонит, а они не снимают трубки,
чтобы не говорить, тяжело дыша, «мама, все в порядке»;
как они называют будущих сыновей всякими идиотскими именами
слишком чудесные и простые,
чтоб оказаться нами

расскажи мне, мой свет, как она забирается прямо в туфлях к нему в кровать
и читает «терезу батисту, уставшую воевать»
и закатывает глаза, чтоб не зареветь
и как люди любят себя по-всякому убивать,
чтобы не мертветь

расскажи мне о том, как он носит очки без диоптрий, чтобы казаться старше,
чтобы нравиться билетёрше,
вахтёрше,
папиной секретарше,
но когда садится обедать с друзьями и предается сплетням,
он снимает их, становясь почти семнадцатилетним

расскажи мне о том, как летние фейерверки над морем вспыхивают, потрескивая
почему та одна фотография, где вы вместе, всегда нерезкая
как одна смс делается эпиграфом
долгих лет унижения; как от злости челюсти стискиваются так, словно ты алмазы в мелкую пыль дробишь ими
почему мы всегда чудовищно переигрываем,
когда нужно казаться всем остальным счастливыми,
разлюбившими

почему у всех, кто указывает нам место, пальцы вечно в слюне и сале
почему с нами говорят на любые темы,
кроме самых насущных тем
почему никакая боль все равно не оправдывается тем,
как мы точно о ней когда-нибудь написали

расскажи мне, как те, кому нечего сообщить, любят вечеринки, где много прессы
все эти актрисы
метрессы
праздные мудотрясы
жаловаться на стрессы,
решать вопросы,
наблюдать за тем, как твои кумиры обращаются в человеческую труху
расскажи мне как на духу
почему к красивым когда-то нам приросла презрительная гримаса
почему мы куски бессонного злого мяса
или лучше о тех, у мыса

вот они сидят у самого моря в обнимку,
ладони у них в песке,
и они решают, кому идти руки мыть и спускаться вниз
просить ножик у рыбаков, чтоб порезать дыню и ананас
даже пахнут они – гвоздика или анис –
совершенно не нами
значительно лучше нас...

Она красива, умна, образована: спорт, рис и зеленый чай
ты не встретишь ее в метро, в магазинах с дурными запахами, в толпе
она засыпает одна всегда по субботам, и ты не ревнуй ее, не скучай:
для какого-либо случайного флирта она слишком верна себе

она хитра, с отвратительным прищуром, полувзглядом, немой тоской
в глазах, обжигающей твое горло похлеще, чем всякий коньячный спирт
она красится ярко алым, носит голое и обвивает тебя рукой,
так что каждый встречный думает, будто с тобой то она и спит

она носит платья — такие развязные декольте, рисует на стенах, целует влет
ездит в Маккаби и в Маракеш, презирает джинсу,
и она почему-то смеется в глаза тебе и безмятежно врет
что не помнит как вы целовались тогда на пустом мысу

она бреется налысо, не признает твоего белья,
хлопковые трусики на ней — пик секса в полночный час
она говорит всем подругам (твоим и своим) что вы просто друзья
и для нее не существует никакого до вас, после вас, впрочем, и просто вас

она смеется в твоих стихах, выглядывает из-под листа,
читает на ночь бродского, мандельштама, курит свозь серебро
и ты понимаешь, глдя на нее, что она проста и пуста
и так нелепа, что даже дрожит перо.

она умна, образована, что там было еще вчера? рис и зеленый чай?
да, а после водка, сальса, текила, спирт…
и она отправляет тебе смску «до скорого, не скучай»
а следом еще одну «буду не скоро, спи».

А внутри — мой мир нераскрывшихся парашютов, белых мишек, игрушек, невыплаканных молитв. мне тепло в нём, радостно в нём, уютно. это дом родной мой. пожалуйста, кроме шуток, — никогда не спрашивай, где у меня болит.

мне достались кем-то выброшенные трофеи — приступ счастья и набор неправильных хромосом. и от этого видимо память моя сильнее. извини, я живу, как случается. как умею. (и живу так долго, но это ещё не всё).

я наверно смогла бы тебе объяснить на пальцах, почему тишины так много в моих глазах, и зачем огня положено не касаться. я сегодня считала звёзды. их триста двадцать. триста двадцать в моих неправильных небесах.

и ты знаешь, здесь нет и не было середины. амплитуда полётов опасней, чем прыгнуть вниз. перспектива знать правду страшнее, чем выстрел в спину. ну скажи мне пожалуйста, что ты пришёл постигнуть? и пока не поздно, лучше остановись.

да, внутри — безнадёжный космос, прекрасный космос. он меня возвращает к жизни часам к восьми. он мой путь и ещё не пройденный перекрёсток. и взрослеть тяжело, но сложнее родиться взрослым, понимая при этом, как здорово быть детьми.

вот и весь антураж, в этом нет ничего святого. здесь алмазы покоятся где-то под сундуком. я сама их не видела, я не беру чужого. у меня осталось умение слышать, огонь и слово. это дар от Бога, спасибо Ему на том.

хаос шумно врывается в душу, уносит крышу, это так очевидно, что не о чем говорить. мой единственный поводырь — это Голос свыше. и поскольку это не то, что ты хочешь слышать,- никогда не спрашивай, что у меня внутри.

Знаешь, ты любишь ее потому, что в ней есть все то, чего ты никогда не видел. Ты смотришь на нее и понимаешь, таких как она нет.
И в ней все так перемешалось. Ее бесконечные ночи, распахнутые окна, разбросанные по полу вещи, ее сны, бессмысленные фразы. Ее ни на что не похожее сумасшествие.
Тонкие запястья, духи от Chanel, каблуки, сигареты по пачки за два часа, коронная фраза «я люблю мужчин». И конечно мужчины, отвечающие взаимностью, за один ее взгляд. И эта старая французская музыка, которая окружает ее жизнь, как паранойя.
А спит она, как ребенок, прижимая плюшевого мишку к груди. И дышит. Так глубоко дышит, что кажется воздуха для вас двоих не хватит. И ты смотришь на нее в этом тусклом сером свете и дышишь редко-редко, до головокружения.
По ночам она тебе шепчет «спасайся». А тебе и деться то некуда. И ты сжимаешь ее, прижимаешь к себе. И вот только сейчас она вся твоя. Только твоя. А она просит спасаться. Дура. Она просто до сих пор не понимает, что она для тебя последний, единственный шанс вырваться из твоего почти обреченного мира

Господи, я прошу не о чудесах и не о миражах, а о силе каждого дня. Научи меня искусству маленьких шагов.
Сделай меня наблюдательным и находчивым, чтобы в пестроте будней вовремя останавливаться на открытиях и опыте, которые меня взволновали.
Научи меня правильно распоряжаться временем моей жизни. Подари мне тонкое чутье, чтобы отличать первостепенное от второстепенного.
Я прошу о силе воздержания и меры, чтобы я по жизни не порхал и не скользил, а разумно планировал течение дня, мог бы видеть вершины и дали, и хоть иногда находил бы время для наслаждения искусством.
Помоги мне понять, что мечты не могут быть помощью. Ни мечты о прошлом, ни мечты о будущем. Помоги мне быть здесь и сейчас и воспринять эту минуту как самую важную.
Убереги меня от наивной веры, что все в жизни должно быть гладко. Подари мне ясное сознание того, что сложности, поражения, падения и неудачи являются лишь естественной составной частью жизни, благодаря которой мы растем и зреем.
Напоминай мне, что сердце часто спорит с рассудком.
Пошли мне в нужный момент кого-то, у кого хватит мужества сказать мне правду, но сказать ее любя!
Я знаю, что многие проблемы решаются, если ничего не предпринимать, так научи меня терпению.
Ты знаешь, как сильно мы нуждаемся в дружбе. Дай мне быть достойным этого самого прекрасного и нежного Дара Судьбы.
Дай мне богатую фантазию, чтобы в нужный момент, в нужное время, в нужном месте, молча или говоря, подарить кому-то необходимое тепло.
Сделай меня человеком, умеющим достучаться до тех, кто совсем внизу.
Убереги меня от страха пропустить что-то в жизни.
Дай мне не то, чего я себе желаю, а то, что мне действительно необходимо.

Сент-Экзюпери «Молитва»

Я числила его в «очередных», «бывших», «перелюбленных» в прошлом.
Забывала запах в чужих, однодневных, «попробовать можно».
Я стирала с себя его дни, поцелуи, дыхание в шею,
Клятвы, в этой нелепой любви: прогоняю, взрослею, слабею.
От него у меня ярлычок – принадлежности существования,
Нелечимый сердечный порок – недостаточность понимания.
В нем первичный признак любви – в многоточии повседневности.
Диабетом свиданий в крови — его глупой бессмысленной ревности.
Я хотела заставить его любить – сумасшедше, отчаянно, боязно.
Научить собой всегда дорожить – уезжая автобусом, поездом.
Отравилась ядом в чужих губах — отравила его резкой болью:
Стекловатой в бездушных мужских руках — расплатилась наличной любовью.
Его карие, с цинковым огоньком, переводят часы, бьют на вдохе.
После них, мои вещи пропитаны табаком, я ищу их оттенок в кофе.
Ты такой особенно-первый внутри, костью встал — баррикадой в горле.
Так нахально с издевкой «терпи, терпи, как любила трогать чужое».
От него дрожь в коленках и сладко щемит, я лежала с ним голой в кровати.
Где-то в тумбочке бережно письма хранит, исполнение моих Кондратий.
Он на голову выше, умней, веселей — на прощанье целует в лоб
Он из самых счастливых прожитых дней — разделяющий гранью столб.

Не дай тебе бог заедать алкоголь анальгином,
Не дай тебе бог засыпать в незнакомой постели,
Не дай вам господь представать перед богом нагими
Пред богом, пред утром, где стекла едва запотели,

Не дай тебе бог говорить о любви в смсках,
И в письмах читать между строк в коридорах осенних.
Не дай тебе бог не найти подходящего места,
Точнее найти – и все время жалеть о соседнем.

И если ты будешь, а я ведь уверена – будешь,
Бродить по ночам, безответно по городу шляться.
Дай бог тебе, милая, в целом не выбиться в люди,
А вбиться в себя, безнадежно, по самую шляпку.

И если ты стерпишь – а я уже знаю, не стерпишь
Мои дидактически точные фразы «как в школе»,
Поверь, что шиповник был тоже лохматым и терпким,
И так же кололся. И так же болели уколы.

И тот же минор и мажор – будто в «Хава Нагиле»,
И те же обиды – настолько сильнее меж прочих.
Не дай тебе бог заедать алкоголь анальгином
А все остальное, мне кажется, будет попроще.

У нее в глазах конопляный дым — сладковатый запах духов и кожи.
Вот такие — взглядами топят льды. Никакая магия не поможет.
Голос — тихий, вкрадчивый, с хрипотцой. Прикует, привяжет, затянет в сети.
И потом попробуй держать лицо: голос рвется пленками на кассете…

У нее в зрачках — чертовщины воз и безумство зрителей на корриде. Ни следа от позавчерашних слез — ой, да ладно, кто и когда их видел?

У нее в душе — то огонь, то лед.
Угадай, попробуй — рискни-ка, милый!
Чуть не так — до пепла тебя сожжет. До холодной грязи гнилой могилы выпьет кровь из вялотекущих вен, будь ты хоть какой богатырь и витязь.

Вы хотели всяческих перемен?
Получите, батенька.
Распишитесь.

Самой высшей пробы — нектар и яд.
Длинный список разного арсенала.
О таких не помнят — боготворят…

…а теперь скажи — ты себя узнала?

Она такая… Она не сдастся!
С глазами цвета «Упал отжался!»
С такою силой! в фигуре хрупкой
Ну что ты, милый, какие шутки..

Она не сдастся… Она такая!
Не лезь к ней в душу, с печалью Кая
Она поманет, и ты растаешь..
Но не догонишь… Она летает!

Она не к счастью… Она- НЕсчастье!
В ее ошибках бушуют страсти!
В ее печалях, печали неба..
А ты, домашний… Ты в небе не был

Ее прохладу, сочти за милость
Проси у Бога, чтобы не снилась
Конечно глупо, что ты влюбился
Скажи спасибо, что не разбился

Она летает!.. Она такая..
А ночью плачет… О ком?.. не знает..

Ровно месяц устойчивой тишины между, ни ладоней, загнанных под одежду,
ни слов по шнуркам-проводам, бегущих отсюда туда и оттуда сюда,
ровно месяц взаимного избегания, отличного поведения и целеполагания,
горячего кофе и сиграет взатяг, ночей, проведенных дома или в гостях,
в гостиницах, аэропортах и самолетах, в бессоном бреду и истерике. что ты, что ты
конечно же, не про то, а вовсе о прочем… ровно месяц, выдавшийся рабочим,
ровно месяц, проведенный опять в разъездах, еще полчаса и я снова почти исчезну,
и даже перестану считать дни и часыминуты. доберусь до сиднея, сингапура, калькутты,
доберусь до америки или борнео, до теплого пляжа… но никогда не ляжет
путь мои через твои глазго, париж и вену — для таких испытаний я слишком обыкновенный,
слишком завистлив и стены руками трогать буду, подумав, что их задевал твой локоть,
буду исхватывать, лапать, роптать и мацать, нет уж, избави бог, дураком дурацким,
лучше опять одному колесить по свету — но только там, где тебя точно нету. наверняка нету.

Пусть соблюдает пост тот, чья жизнь стабильна…
Пусть говорят 'сколько раз она отсосала, чтобы купить такую тачку' те, кто таким образом сумел заработать только на велосипед…
Пусть говорит, что все мужики козлы та, которая сама овца…
Пусть говорят 'все бабы – бляди' те, про которых говорят, что все мужики — козлы…
Пусть говорят 'понаехали' те, кому больше нечем оправдать свою никчемность…
Пусть говорят:'Красивая жена-не твоя жена' те, кому красивые женщины недоступны…
Пусть считают, что сексом можно заниматься только на третьем свидании те, кто ни разу не встретил мужчину, с которым забываешь о приличиях…
Пусть любит экстрим тот, кому не хватает адреналина в реальной жизни…
Пусть вечно болеет тот, кто может себе это позволить…
Пусть впадает в депрессии тот, от чьего настроения никто не зависит…
Пусть осуждают воров и проституток те, кто никогда не голодал…
Пусть не подают нищим те, кто хочет выдать свою жадность за принципиальность…
Пусть морщат нос от слова 'лесби' глупые девочки, не получающие удовольствия от секса…
Пусть жалуются на скуку те, которые скучны сами…
Пусть не ругаются матом те, кого никогда не вынуждали к этому обстоятельства…
Пусть говорит 'она жила со мной только из-за денег' тот, кто больше ничего не смог ей дать…
Пусть говорит, что я живу не по средствам тот, кто не знает, что я имею на это моральное право…
Пусть женщины любят подонков – я любого разоблачу!
Пусть мужчины любят стерв – это их право быть обманутыми!…
Пусть возразит тот, кто может…

таких как он — берегут, лелеют.
для таких — моря по колено,
таких как он — никогда не жалеют.

с такими, как он приятно сыграть
партейку
в шахматы, шашки,
в любовь,
чтобы найти лазейку.
очередную
историю загнуть, в кабинете сидя.
потягивая виски, куря сигару,
других сквозь газету видя.

к таким, как он ты всегда бежишь за советом,
к таким, как он, на кухню приходят с тортом,
с эклерами, или безе — подумай об этом.
такие как он — никогда не бывают «спортом».

спортом, спором, в «слабо» играют такие,
как он — вроде не редкость,
на кухне, в ванной,
на бильярдном столе,
завернувшись покрепче в простынь
такие как он — уходят.

ты больше не жди. просто.

а ты снова ждёшь?
сколько
прошло с тех времён?
годы?
такие как он — уходят,
глотнув лишь чуть-чуть свободы.
им давят на шеях галстук,
им трудно играть в театрах.
такие как он — в пачках,
в пакетах, в очках, на показах.
такие как он — смотрят, такие как он —
единицы.
ну что ж, прекращай курить.
а то сердце устанет биться.

Не стирайте телефонных номеров,
И не жгите записные книжки.
Ведь минутной блажью, как мальчишка,
Вы сожжете тысячи мостов.

Не стирайте телефонных номеров,
Ни в сердцах, ни сгоряча, ни в ссоре,
У судьбы мы не всегда в фаворе,
Так зачем лишать себя основ?

Не стирайте телефонных номеров,
Близких вам людей, пусть даже бывших,
Ни друзей, сердца свои открывших,
Ни подруг, даривших радость снов.

Не стирайте телефонных номеров,
Чтоб среди тоскливых дней палитры,
Смочь набрать заветные те цифры,
И сказать друг другу пару слов.

Не стирайте телефонных номеров,
ДАЖЕ ЕСЛИ ВАС УЖЕ ЗАБЫЛИ,
ВАМ ОНИ НАПОМНЯТ, ЧТО ВЫ ЖИЛИ,
ТО, ЧТО И У ВАС БЫЛА ЛЮБОВЬ