Низкие облака.
Только появился из-за начинающих желтеть и краснеть местами деревьев, и тут же пропал проглоченный этими грязно-серыми облаками.
Моросит.
Они один за другим поднимаются с шумом и пронзают грязные облака как стрелы. Вон тот, кажется, Трансаэро…
Через пару часов проглотят эти облака еще один. Красный. Для всех такой же, как и предыдущие и последующие, для меня другой. Не такой. Особенный. Я не знаю, что с ним делать, любить его или ненавидеть.
Мне не грустно и не радостно.
Мне пусто…