Женское

- А что такое базальная температура?
- Ну, просыпаешься утром, берешь градусник, вставляешь в попу и записываешь результат.
- "Понравилось - не понравилось"?

эм и жо

прежде чем щебетать, что женщина существо хрупкое, нежное и требующее исключительно бережного отношения с мужской стороны, подумай вот о чем.
он должен быть охотником и добытчиком? а ты умеешь свежевать мамонта, шить одежды из шкур, собирать травы и коренья?
он должен быть богатым и успешным? а ты умеешь следить за прислугой, содержать дом, вести счета?
он должен быть светским львом? а ты умеешь принимать гостей, поддерживать беседу на трех языках, создавать светскую атмосферу?
он должен рубить дрова, ставить срубы, сеять рожь? а ты умеешь доить коров, печь хлеб, прясть, ткать?
он должен уметь выживать в любых условиях? а ты сама умеешь?
а то хорошо устроились: они будут лежать на диване и кушать шоколад, а мужчина должен сочетать в себе все качества работника и барина.
ключевое слово, как всегда, - должен.

Ничего особенного

Когда тебе пять, ты подходишь во дворе к незнакомой девочке: «А у меня фарфоровый бегемот есть, маленький. Показать? А пойдем секретик закопаем? Тебя как зовут, Катя, да? А у меня шрам под коленкой, мне ниткой в больнице зашивали! Дай мячик постучать. А у тебя бабушка есть? А велик? А у меня папа-моряк…»
Когда тебе тридцать, ты осторожно садишься рядом и закуриваешь сигарету. А потом еще одну. И еще. И мучительно молчишь.

(С)

Интеллигент и интеллектуал – это, как известно, не одно и то же. Интеллектуал – это моск, а интеллигент – это йобнутый моск, в котором копошацца гигантские махнатые тараканы.

Добрая фея

- Вы кто?
- Добрая фея
- А почему с топором?!
- Настроение что-то не очень...

Виртуальный мир бьет тревогу: все больше пользователей с головой уходят в реал. Сокращается число часов, проведенных в занимательных беседах с интереснейшими людьми, посты в журналах резко сокращаются по выходным, и содержание их все больше оборачивается в сторону реальной жизни.
Все чаще аську заменяют смс, а то и, о ужас, банальные звонки. На виртуальный секс смотрят с прохладцей, недоумением или опаской… Уже не первый год гуляет по сети очень опасный термин: развиртуализация френдов.
Самые стойкие держатся мужественно и не выключают компьютера на ночь. Но и они, увы, светятся в темноте неугасимым N/А…

Прикол, конечно, не в том, чтобы ответить на вопрос "Для чего я живу".
Прикол в том, чтобы этот вопрос себе не задавать.

Я смотрю на нее и рассуждаю:
"Милая, вот ты сейчас включила поворотник направо, а повернула налево. Для тебя вообще понятия право-лево не важны и не интересны. Ты не ориентируешься на улицах Москвы, хотя родилась здесь. Ты все время путаешься и теряешься перегородках супермаркетов. Я понимаю - женщины плохо ориентируются в материальном пространстве, это их некий общий знаменатель.
Но зато... женщины наверняка лучше разбираются в человеческих отношениях, да? Вот ты, например, лучше чем я разбираешься в наших с тобой отношениях?"

Она поворачивает ко мне голову, задумчиво смотрит на меня и молвит:
"Не факт".

Люди не знают, чем бы отличиться, и начинают выдумывать хитроумные кадры, выдавая это за модерн, за новшество. А за душой ничего нет.

В. Гиппенрейтер

На Востоке не принято говорить о сексе.
На Западе не любят и побаиваются говорить о смерти.

Европеец легко и непринужденно будет разглагольствовать о сексе, но напряжется и постарается перевести тему, если его начнут расспрашивать о смерти. Араб, напротив, о сексе не скажет ни слова, а о смерти же будет рассуждать с удовольствием. Для восточного человека смерть – это одно из главных достижений, практически вершина жизни.

В чем же причина такой полярности подходов? Ведь все люди слеплены из одного теста, ну с небольшими перекосами в пигментации кожи.

Почему Запад больше боится смерти, чем Восток? Неужели все дело в Иисусе, который страшно умер и ничего хорошего про загробную жизнь не рассказал, в основном всех пугал. В отличие от Магомета, который, наоборот, разрисовал ее от души: гурии, вино, фонтаны, все дела.

Ну, логика христианского мира мне кое-как понятна. А вот с Востоком - полный туман и ехидные догадки. Может у Магомета был такой маленький хер, что он намеренно ввел табу на обсуждение секса как такового. Ну и жен заодно запер по спаленкам и черными тряпками понакрывал, чтобы они не растрепали его «секретик» всему городу и не подорвали авторитет.
Не понимаю, многого я пока не понимаю…

Извините, если кого задел своими рассуждениями.

а 29 декабря я буду лежать на диване. дома у родителей. а за окном будет настоящая зима. сугробы по колено и градусов 10 мороза. и это будет чувствоваться прямо с дивана. для этого даже не нужно будет подходить к окну. и там в этих сугробах по колено папа мой будет гулять с василичем. а в это время мама будет готовить обед и из кухни будет вкусно пахнуть пирогами. а я буду лежать и смотреть все те фильмы которые читает двд проигрыватель ввк за 2000 рублей и ни хрена не читает томпсон за 400 баксов. я буду смотреть ребекку, клубнику в супермаркете, восемь с половиной, свяжи меня, и гордость и предубеждение потому что мама взяла у меня посмотреть и так и не вернула. и еще надо обязательно купить иронию судьбы, служебный роман и обыкновенное чудо. и их тоже смотреть. для поддержания новогоднего настроения. я буду лежать и мне не нужно будет мыть полы, стирать, гладить, восемь раз в день мыть посуду, кормить василича, мыть ему задницу, куковать рядом с ним у горшка и вытирать все то, что он разгромил. все это будут делать родители. а потом они все вместе будут наряжать елку, а я буду корректировать развеску шаров. тоже конечно из позиции лежа. и вообще - я буду лежать, есть и толстеть. до тех пор пока васо не вернется с елок. 1 или 2 января. тогда мне опять придется начинать тяжело трудиться. потому что строить мужа - тяжелый труд. иногда оральный.

Мы сидим в светлой комнате, нагие, друг напротив друга. Курим. Он говорит, а я слушаю. Мне нравится моя роль слушателя хотя бы потому, что я просто не понимаю как его можно перебить. Он по капле поглощает мое правое ухо, нацеленно забираясь все дальше по слуховому каналу, он пробирается в мозг, цепко хватаясь за частички моего теряющегося сознания, он протягивает взглядом ту невидимую нить, которая делит меня на то, что есть и то, чего нет и быть не может. На бытие и небытие. Мое сознание, прерывисто проносящееся у меня перед глазами, как магнитом притягиваются маленькие гвоздики, начинает концентрироваться вокруг его слов. Его речь неспешна и оттого еще более завораживающая. В моих барабанных перепонках четко отбивается каждое его слово, каждая буква, каждый слог, каждый звук, каждый раз, когда он набирает воздуха, чтобы говорить... Я не могу не смотреть на него, ведь сейчас я подобна кобре, зачарованой мелодией факира. Он факир.


Знаешь, на самом деле, это просто ничего не значащие слова. Этого человека нет. Нет факира. Вместо него напротив меня сидит очередной факер и я думаю о том, как бы его поскорее выдворить.

Как приготовить из пуда раздражения кило умиления?
Просто добавьте любовь.