Блондинка не курит и виски не пьет,
Вульгарно девчонку никто не зовет.
Свидания, встречи – долгий прикол,
Представь, ты бумага, она дырокол.

Мужчин побеждает и ставит им мат,
В любовных делах крутой дипломат.
Уверенно смотрит в небесную даль,
Характер блондинки прочная сталь.

На знойных мужчинах ездит верхом,
Пряник, искусно сочетая с хлыстом.
Уводит мужей от наскучивших жен,
Искусный игрок, а в постели шпион.

В глазах ее вызов, а в сердце стрела,
Чертовка блондинка волшебно мила.
Ценитель мужчин и тончайший эстет.
Нельзя не смотреть безумно ей вслед!

(из инета)

Пускай любовь, небес касаясь,
Из женщин делает богинь,
Пускай горит, огню на зависть,
Она как горная гряда,
Пусть, вознеся нас, заарканит,
Пусть взрослой в мыслях юность станет,
А старость в чувствах молода,
Пускай роднит нас с небосклоном,
Но из-за облачных пустынь
К земным нас возвращает женам
В объятья райские... Аминь!
Пускай любовь царит меж нами,
Храня от бед, как амулет,
Где есть любовь,- меж племенами
И меж людьми раздора нет!
Пусть сквозь сиреневую дымку
Прольется свет медовых дынь,
И пусть влюбленные в обнимку,
Уединяются. Аминь.
Пускай, как с первых дней ведется,
И завещалось неспроста,
В любви мужчина не клянётся -
Клянутся лживые уста.
Пусть не считает ран сердечных
Она - владелица святынь,
Удерживая подопечных
В отставку уходить. Аминь.

(из инета)

Стынет на столе нехитрый ужин.
Спят в замочной скважине ключи.
Женщина, которой ты не нужен,
Больше в эту дверь не постучит.

Дрогнет белой тенью занавеска,
В комнату ворвётся горький дым...
Для своих так мало в сердце места,
Если сердце занято чужим!

Воздух сигаретами натружен.
Рюмка раскалилась от вина.
Женщина, которой ты не нужен,
Больше в этой жизни не одна.

Пальмы, лимузины, рестораны,
Мысли, ускользающие вдаль...
Кто её любимый, кто желанный?
Нет ответа на твою печаль.

Каблуком раскалывая лужи.
От угла маячишь до угла:
"Женщина, которой я не нужен,
Как же ты, любимая, могла!

Кто тебе теперь целует руки,
Кто с тобой внимателен и прост?
Мы на расстоянии разлуки -
Это даже дальше, чем до звёзд..."

Может быть, когда-нибудь, нескоро,
В сердце чёрной раной зарастёт
Женщина, которой ты не дорог,
Женщина, которая не ждёт.

А пока, покачиваясь пьяно,
Боли улыбаешься любой:
"Я тебя прощаю, моя рана...
Я живу по-прежнему тобой..."


Дмитрий Растаев