Золушка ждала от своего внутреннего "Я" истерики, надрыва, чего угодно, но не того всеобъемлющего покоя, который ощутила она, открыв глаза.
За окном падал пушистый снег, в аромалампе курилось масло можжевельника и утренний кофе дымился ароматно и обыденно.
"А была ли тыква?" - подумалось Золушке...