Ты шел по людной улице в нужное тебе место и вдруг показалось , что вроде уже проходил здесь.смотришь и не можешь понять- ты уже был на этой улочке в виде гробика, где красивые дома, помпезные и вычурные, уже через сотню метров смыкаются над тобой крышкой, или, может быть, это была улочка, из которой ты вышел? ты оглядываешься, а там уже нет- улочки. лишь стоящие друг на друге коробки одинаково вычурных домов. безликие, сливающиеся улицы, слишком архитектурные , слишком памятниковые- все это налезает друг на друга, как мусор в пухто. громоздится, толкается, майбахи мешаются с гнилыми, несколько лет, как брошенными рено, и весь город как мусорка бутика, дома, как картонные коробки от "известных европейских брендов" на пряжке. пряжка и мойка. кухарочье сословие никуда не делось, живет бок о бок, носит одни и те же маски- когда-то карнавально-яркие, а теперь выцветшие до монотонно бежевого, серого, желтого, плесневелого..и живут в одинаковых домах с барами, на мясной, на колбасной,только дома забиты. забиты, зассаны и забыты. город монотонен, сливается в одну массу, я памятник и я памятник япамтяникпамятникпамятнк.. и становится безликим. злым. ни вывесок, ни указателей.
в городе есть честные места-Васька, просвещения, метро. где при вдохе грудь не упирается в стену, где не хочется прыгать по тротуару на одной ножке-потому что есть куда поставить две. и где ты знаешь, где ты находишься.

а не здесь. с хохотом гиены центр питера утаскивает тебя туда, где лежат его кости, где, минуту назад людная, улица превращается в нору, где злые желтые фонари излучают тьму, чтобы там обглодать тебя сыростью, холодом, бешено мчащимися остекленелыми машинами, потерявшими разум и метущимися среди бессмысленнных знаков.

а ветер выдавливает тебе глазные яблоки ледяными пальцами, бьет по лицу, так что лопаются губы, и смеется.

Постскриптум. будете в центре питера- не отходите от метро. в этом городе подземные демоны добрее небесных ангелов. Демоны хотя бы всегда скажут вам, где вы.