Это стихотворение каждый из нас знает с самого детства. И я даже не помню, чтобы целенаправленно его учила. Как-то само собой оно отложилось в моей памяти.

Каждый родитель с младенчества рассказывает своему малышу это стихотворение с чувством, с толком, с расстановкой несколько раз в день. «Мишка косолапый» стал потешкой для малышей. Они подрастают и начинают под умиленное восхищение своих родителей ходить по кругу и рассказывать историю-стихотворение про медведя-малыша. И так здорово у них получается.

А потом малыши вырастают во взрослых людей, становятся родителями и читают стихотворение уже своим деткам. А как можно его не прочитать?

Согласитесь, нет такого человека, кто не знает начало этого стихотворения и не рассказывает его своим деткам.

Однако не все помнят и знают, чем заканчивается стихотворения про Мишку. Давайте вспомним/узнаем вместе.

Мишка косолапый

По лесу идёт,

Шишки собирает,

Песенки поёт.

Вдруг, упала шишка.

Прямо мишке в лоб…

Оступился Мишка

И об землю — хлоп!

Засвистел на ветке

Пересмешник дрозд:

— Мишка косолапый

Наступил на хвост!

А за ним вдогонку

Пятеро зайчат:

— Мишка косолапый! —

Из кустов кричат.

Похватил дразнилку

Весь лесной народ.

— Мишка косолапый

По лесу идет!..

Бросился к берлоге

Маленький медведь:

— Чем такие ноги —

Лучше умереть!

Спрятался за шкапом

И ревёт ревмя:

— Мишкой косолапым

Дразнят все меня!

Мама удивилась:

— Глупенький сынок,

Я всегда гордилась

Формой твоих ног.

Я ведь косолапа,

И папа косолап,

Косолапил славно

И дедушка Потап!

Мишка косолапый

Стал ужасно горд.

Вымыл с мылом лапы,

Съел медовый торт.

Вышел из берлоги

И как заорёт:

— Мишка косолапый

По лесу идёт!

Автор: А. Усачев

Час утренний - делам, любви - вечерний,
раздумьям - осень, бодрости - зима...
Весь мир устроен из ограничений,
чтобы от счастья не сойти с ума.

Булат Окуджава

И поэту, утопленному в гальюне,
Работяге, уставшему петь и не сметь,
И певцу, чья судьба — золоченная клеть,
И норильскому зэку, презревшему смерть,
И шагнувшему в ковш, где кипящая медь…

Чтоб — ничто не забыто, никто не забыт,
Вождь, что в Смольном был пулею в спину убит,
И художник, что палкой по пяткам забит,
И священник, что заживо в землю зарыт,
И опальная школьница… В чистом купе

Ее молча насиловал чин МГБ.
А за стенкою — рьяных охранников смех,
За решеткой — пурги доносящийся вой.
И под утро, натешившись, девочку в снег
Из вагона швырнул воркутинский конвой…

Вы еще обольщаетесь, что по ночам
Жертвы снятся кровавым своим палачам?!
На груди палачей — не железки СС,
А значки ветеранов КПСС…

Что ж ты медлишь, ЦК? Имена назови!
Я не крови хочу. Жажду Храм-на-Крови,
Чтоб для всех этот Храм день и ночь был открыт!
Чтоб — ничто не забыто, никто не забыт!

Ветераны войны за свободы страны…
Ветераны другой, казематной войны…
Нету нимба у первых вокруг головы.
И вторых опознать невозможно, увы!

Одинаково их обожгла седина,
Одинаково светятся их ордена…

Л.Виноградский

http://bessmertnybarak.ru/pamyatnik/

А в письмах Вы казались мне стройнее…

Как идиот, Вы были безупречны.

Верна троим. Но не предел и это.

Он любит борщ… Воспользуемся этим.

У нас была лишь сотовая связь.

Идут года, мне все еще за тридцать…

Украсьте мир отсутствием своим…

О, как не вовремя порой приходит время!

Как начинать беременность приятно.

Продам дрова. Недавно наломала.

Пойду-ка эрудицию нагуглю.

Не лечатся виски;
Не спят с телефоном;
Не тянуться к риску;
Не курят с балкона;

Не дышат устало
Чужим никотином;
Не спят с кем попало;
Не пьют аспирина;

Не льют мимо чашки,
Чтоб выпить таблеток;
Не ходят в рубашке
В измятую клетку;

Не рвут фотографий;
Не ищут патрона;
Не плачут ночами
До хрипа и стона;

Не пишут «ответь мне»;
Не верят, как дети;
Счастливые люди –
Их нет в Интернете.

Валерия Яковенко

Когда шуршат в овраге лопухи
И никнет гроздь рябины желто-красной,
Слагаю я веселые стихи
О жизни тленной, тленной и прекрасной.

Я возвращаюсь. Лижет мне ладонь
Пушистый кот, мурлыкает умильней,
И яркий загорается огонь
На башенке озерной лесопильни.

Лишь изредка прорезывает тишь
Крик аиста, слетевшего на крышу.
И если в дверь мою ты постучишь,
Мне кажется, я даже не услышу.

Обидно до соплей, что я еврей,
Ведь мог бы русским запросто сказаться,
Национальность маменьки моей
Мог попросить у тетеньки из ЗАГСа...

Я стал бы ослепительно красив,
Как бы сойдя с полотен Глазунова,
Слух обо мне прошел по всей Руси б
Туда-сюда и возвратился б снова,

Чтоб знали наизусть мои стихи
Те, кто букварь-то сроду не читали,
Чтобы меня хотели бы верхи,
Чтобы низы могли, хотя едва ли,

Чтобы контрольным поцелуем в лоб** –
Патриотичен, чист и благолепен –
Похожий на зал#пу З. Прилепин
Меня благословил, сходя во гроб.

Вера Бутко

ОН:
Когда мне будет восемьдесят пять,
По дому буду твои тапочки искать,
Ворчать на то, что трудно мне сгибаться,
Носить какие-то нелепые шарфы
Из тех, что для меня связала ты.
А утром, просыпаясь до рассвета,
Прислушаюсь к дыханью твоему,
Вдруг улыбнусь и тихо обниму.
Когда мне будет восемьдесят пять,
С тебя пылинки буду я сдувать,
Твои седые букли поправлять,
И, взявшись за руки по скверику гулять.
И нам не страшно будет умирать,
Когда нам будет восемьдесят пять...

Вадим Зинчук