Иногда мне кажется, что я почти выбралась, но потом понимаю, что все, что я делаю — лишь барахтаюсь, высовывая рот на поверхность, чтобы лишь набрать глоток воздуха и снова уйти с головой во все это вязкое, липкое.

Одиночество — оно разъедает изнутри, сжирает, перемалывает. Внутри слишком много барьеров, чтобы начать говорить с кем-то так, как хотелось бы — до рассвета, откровенно, обнажая душу. Я душу свою закутала в пуховик и спрятала на антресоли, достану следующей зимой, если будет погода.

Все что остается — тексты, на которые не хватает времени и смелости. Хочется, чтобы буквы были похожи на крик, который звучит фоном последние пару месяцев. Мне ничего не надо и никого не надо. Лучше ничего не иметь, чтобы потом не испытывать раздирающую боль от потери.

Мне казалось, что я выбралась, но, на самом деле — разбилась.

Навсегда расстаемся с тобой, дружок.
Нарисуй на бумаге простой кружок.
Это буду я: ничего внутри.
Посмотри на него - а потом сотри.