Поэзия кирпичей...

Вот стоишь ты, и оно...тоже стоит.Ты смотришь, и оно смотрит.Здание.Старое,прокопчённое до самых своих костей, покрытое трещинами, как паутиной да и последняя - далеко не исключение, мигающее давно выбитыми  и вытекшими глазами, похожее на безумно старый плащ, латаный-перелатанный...Ты внизу.Ты маленький.Катастрофически маленький.Оно - на недосягаемой высоте.Огромное.Великое.Ты задираешь голову, задираешь так, что мир вокруг начинает мерцать и пьёшь.До потери сознания.Ты надираешься как последний пьяница этой кирпичной поэзией, красной как солнце во время рассветов-закатов...Мир перестаёт существовать.Сколько прошло времени - неизвестно.Да и кому оно нужно, время-то?!Это - падение.Оттуда не возвращаются.Мозайка-мир для одержимых.Двери-окна в параллели.Какие-то грязные облупленные почти что развалины превращаются в Тадж-Махал.Со мной только Чудик.Мы явно чокнулись.Почему-то запахло первобытной дикостью.А потом захотелось бежать.Далеко-далеко.От самих себя.От неудержимого пламени, бросавшего в дрожь, заставляющего нерно облизывать сухие губы.От искрящего безумием взгляда.От сжигающего нутро желания.Вот так поэзия превращается в прозу.Одно прикосновение разрушает бытие кирпичной реальности, один поцелуй равен Оружию Массового Поражения.Так погибают Святыни.