![]() | Madame_Sambuca написал 01.05.2010 13:58:20: Пятнадцать человек на сундук мертвеца,
Йо-хо-хо, и бутылка рому!
Пей, и дьявол тебя доведет до конца.
Йо-хо-хо, и бутылка рому!
Их мучила жажда, в конце концов,
Йо-хо-хо, и бутылка рому!
Им стало казаться, что едят мертвецов.
Йо-хо-хо, и бутылка рому!
Что пьют их кровь и мослы их жуют.
Йо-хо-хо, и бутылка рому!
Вот тут-то и вынырнул черт Дэви Джонс.
Йо-хо-хо, и бутылка рому!
Он вынырнул с черным большим ключом,
Йо-хо-хо, и бутылка рому!
С ключом от каморки на дне морском.
Йо-хо-хо, и бутылка рому!
Таращил глаза, как лесная сова,
Йо-хо-хо, и бутылка рому!
И в хохоте жутком тряслась голова.
Йо-хо-хо, и бутылка рому!
Сказал он: «Теперь вы пойдете со мной,
Йо-хо-хо, и бутылка рому!
Вас всех схороню я в пучине морской».
Йо-хо-хо, и бутылка рому!
И он потащил их в подводный свой дом,
Йо-хо-хо, и бутылка рому!
И запер в нем двери тем черным ключом.
Йо-хо-хо, и бутылка рому!
|
![]() | Madame_Sambuca написал 01.05.2010 12:24:13: "Fifteen men on the dead man's chest--
...Yo-ho-ho, and a bottle of rum!
Drink and the devil had done for the rest--
...Yo-ho-ho, and a bottle of rum!"
|
истерики самовлюбленной ханжи |
Такое бывает,когда до изнеможения любишь себя.Будь у тебя возможность клонироваться,ты обнимал бы своего клона всю оставшуюся жизнь.А потом ты понимаешь,что тебе не за что себя любить.НЕ_ЗА_ЧТО.Автопортретно,дамы и господа.Автопортретно и наигранно.Меланхолично.Графоманство прет из каждой строки.Стоит ли читать?
Она любила сидеть вечерами у окна и курить.
Стало поздно темнеть,а она так накрепко привязалась к темноте,
что хотелось вовсе не спать ночами.
Только смотреть на темный горизонт и думать.
Побыть наедине с собой-такая роскошь.
Наедине со своими мыслями-вообще невозможно.
В ее голове слишком много чужих мыслей.
Она любила курить,пить вино или хороший коньяк...
иногда черный ром и виски.
И непременно крепкие сигареты или табак.
Ночами она любила слушать оперу и джаз.
Когда ей было грустно по-доброму,она слушала джаз...и писала стихи.
Стихи?Нет,это,пожалуй были не стихи.
Это были чувства,записанные на бумаге с претензией на рифму и ритм...
Она была красивая.
Только не видела в этой красивости никакого практического смысла...
Она рисовала пастелью портреты мертвых людей...
Она напивалась виски,и танцевала в пустой квартире.
Била бокалы,резала пальцы о стекла,слизывала с пальцев кровь и запивала все тем же виски этот соленый железистый вкус...
Звонила бывшим любовникам,подолгу с ними разговаривая ни о чем...
Просила приехать,но потом говорила,что хочет остаться одна....
кидала трубку о стену.
И плакала.
Не потому что хотелось плакать.А потому что в эту слишком грустную ночь было бы невозможно обойтись без собственных слез.
А еще у нее была кошка,которая любила ее даже тогда,когда она забывала ее покормить.И так уютно мурлыкала у замерзших ног...
Наступило утро.
Кофе.
Мальборо Красный.
Душ.
Невыспавшееся отражение в огромном зеркале в коридоре...
Глаза.
С утра они бывали зелеными как никогда.
От нее снова пахло лавандой, магнолией,амброй и сладкой мускусной горечью любимых духов.
Запах крепкого алкоголя и тоски умер той ночью.
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |